Моя младшая жена

И я бы хотела научиться чувствовать себя защищённой и без этого. Прислушиваюсь к себе, пытаясь вспомнить Тимура. Теперь не хиджаб, а он моя защита. И понимаю, что в те редкие моменты, что поднимала на него взгляд, слепла от страха и неловкости от близости чужого мужчины. И даже толком не могу вспомнить его лица. Только какой-то общий образ — хмурые брови, пронзительный взгляд стальных глаз, суровая линия челюсти…

Антон вызывает трепет у меня в сердце. А Тимур — доверие, уважение. Почти как старший брат.

Лента заканчивается. Заранее собираю всё в сумку, чтобы сбежать. Чувствую, что Антон не оставит меня в покое. Но он не идёт за мной в этот раз. Чувствую и облегчение, и печаль. А на следующей практике мы вместе защищаем курсовой. И сидим перед преподавателем очень близко. Пока тот отвлекается на звонок телефона, Антон поднимает на меня глаза:

— Ляся… Ну я идиот. Пьяный обиженный дурак. Меня зацепило. Прости."

"Бросаю на него встревоженный взгляд.

— Объясни, как… это должно быть?

— Что? — шепчу растерянно.

— Ты… Я…

— Ты что?.. — отстраняюсь я. — Никак!

— А мне показалось, что я тебе симпатичен. Ты же не просто так тогда приехала.

— Глупая… Вот и приехала.

— Почему? Встречаются же у вас как-то парни и девушки?

— Нет!

— Как это нет? Это же неправда.

— Правда. У нас сразу женятся.

— А если характерами не подойдут?.. — удивлённо.

— Для этого мужчине — мудрость, а женщине покорность дана.

— Ну что ты так хмуришься на меня? Тебя наказали дома, что ты тогда ко мне поехала?

— Да.

— А как наказали? — ловит он мой взгляд.

— Строго, — отвожу глаза.

— Прости. Если дома тебе плохо… мы можем придумать что-нибудь.

— Мой отец, Антон, уже всё придумал. Ты больше, пожалуйста, не разговаривай со мной, — задохнувшись на последнем слове, теряю голос. — Тебя тоже наказать могут.

Мне так жаль… Мне так грустно, что нет ну ни одного варианта быть нам вместе!

— Я не боюсь! — прищуривается.

Отрицательно качаю головой, не решаясь спорить дальше и продолжать разговор.

И на следующей ленте Антон опять близко. Хмурый. Не смеётся ни с кем, как обычно. Не заигрывает с девочками.

— Антон… — дёргают его девушки. — В клуб рванём сегодня?

— Я — пас, — пытается поймать мой взгляд.

Лекция начинается.