Моя младшая жена

Его брови отчего-то удивлённо ползут вверх.

— Я что-то не так?.. — теряю от волнения голос, машинально хватаясь рукой за горло, чтобы прикрыться. Ощущение уязвимости возвращается.

Встречаемся взглядами.

— Всё… ммм… отлично. Спасибо. Положи себе тоже и сядь со мной.

Опускаю взгляд.

— Мне нельзя такое. Извините…

— Какое?

— Свинину…

— Ааа… Чёрт, — с досадой. — Я и не подумал."

"Хмуро отодвигает тарелку.

— Пф… — пренебрежительно доносится сзади.

Оборачиваюсь. Алла…

Взгляд Тимура, устремлённый на неё, мгновенно тяжелеет.

— Что ты ешь на ужин обычно, Ляйсан? — достает Тимур телефон.

— Творог с фруктами. Рыбу с овощами.

— Не повезло тебе, детка! — проходит Алла мимо меня.

Встаёт за спиной Тимура и кладёт ему на плечи руки. Демонстрируя свой особый статус.

Да и ладно…

— У меня лактозная непереносимость и аллергия на морепродукты. В этом доме не бывает ни одного, ни другого.

Ноздри Тимура недовольно вздрагивают. Ведёт плечом, уворачиваясь от ладони Аллы. Встаёт.

— Минуту…

Из кухни выходит на террасу. Негромко говорит с кем-то по телефону.

Алла недовольно осматривает кухню.

— Здесь я хозяйка, поняла?

— Как Тимур скажет, — поджимаю губы.

Лучше с ней не ругаться. Но…

Ну не могу я с почтением к ней. Веду взглядом сверху вниз. Можно вот так появляться там, где люди обедают? В короткой тунике, небольшая грудь сдавлена так, что вываливается из бюстгальтера. На открытом плече татуировка. С пачкой сигарет в руке, макияж словно потёк, на высоких каблуках… Как девка продажная!

— Тимур тебе уже всё сказал насчёт твоего статуса.

Кровь бросается мне в лицо.

— Ты здесь на правах гостьи. Так что особенно не хозяйничай.

Злая какая… Что я тебе сделала?

— Как Тимур пожелает, — упрямо повторяю я.

— Хотя… на кухне можешь и хозяйничать, — ядовито улыбается. — Он как раз прислугу уволил. А тебе и платить не надо.

— Жена должна готовить, что тут зазорного?

— Ты не жена!

— Так сама готовь. Или не умеешь? — взбрыкивает во мне всё протестом.

Почему от женщины такое терпеть должна? Она мне не мать, не свекровь! По законам шариата муж не может одну жену над другой превозносить!

— Не твоего примитивного ума дело — что я умею, а что нет. Что я умею, тебе никогда не освоить.

Чувствую интуитивно, о чём она, по её скабрезному, вызывающему взгляду. Нашла, чем хвалиться! И чем меня унизить! Невинностью моей? Глупая какая женщина!

— И где на такое учат? — прищуриваюсь я.