Сделай это со мной снова (СИ)

— Я хочу, — щелкаю пальцами, — доверия, понимания и капитуляции от нее! В кредит! Без гарантий! Просто потому что то, что я чувствую к ней стоит того, чтобы рискнуть ещё раз!

— Скажите ей.

— Нет!! Она не слышит. Для неё — не стоит.

Ухожу, хлопая дверью.

Все, контроль мой и адекватность рухнули. Я в таком разрушительном состоянии, что мне кажется вещи начнут превращаться в пепел в моих руках.

— В Фею… — бросаю водителю.

Взглянув на часы, безропотно везёт меня к Мие.

Набираю ее охрану.

— Кофе. Два стакана. Мие и мне.

Ты обещала выпить со мной кофе.

На улице слякоть и ветер. Выйдя из машины, поднимаю воротник пальто.

Забираю кофе в картонном подстаканнике, запасной ключ у охраны, открываю, спускаюсь вниз.

В выставочном зале уже выставлена часть экспозиции.

Я открываю дверь в ее мастерскую, вхожу.

Застыв смотрю на то, как она проснувшись, присаживается. Поджимая колени, натягивает на себя одеяло.

Сонно и растерянно ведёт по мне взглядом, поправляя растрёпанные после сна волосы, лежащие гривой на голых плечах.

Между нами столик. На нем шахматы Даровича. Там — недоигранная партия. И открытая пачка сигарет…

В моих глазах темнеет.

Ставлю кофе на стол. Сажусь напротив нее.

Молча смотрю ей в глаза. Не вижу ничего. Все плывет…Пульс оглушительно стучит в уши.

Придерживая на груди одеяло, Мия тянется за кофе.

Делает глоток…

Смотрит на часы на стене.

Методично дёргая за пальцы, снимаю кожаные перчатки.

Бросаю их рядом с доской.

Скидываю с плеч пальто.

Ну, давай, задай вопрос, Хан. С кем играла она в шахматы и чем закончилась эта игра? Почему её плечи голые? И кому позволено здесь курить?

Я не могу…

Сжимаю руки в кулаки, чтобы контролировать тремор.

Мне нужна сигарета. Но я уничтожил свои сигареты, смял."

"Мне нужна Мия. Не смять бы сейчас…

Я обещал, что выпью кофе с ней молча. И я делаю глоток. Он встает в горле комом.

Она задумчиво держит свой стакан в руках, глядя грустно в небольшое окно под потолком.

Дотягиваюсь до чужой пачки, как пресс моя кисть сминает ее. Пачка лопается, табак сыпется…

Резковато срываюсь со стула, ухожу к этому окну.

Сказать, что я чувствую?! Что я чувствую ей надо сказать??

Уйди нахуй отсюда, Хан!

Вместо того, чтобы внять тихому голосу разума, подхожу к ней в упор, снимаю белую королеву с доски.

Мой большой палец ложится на корону. Давлю, деформируя ее.

— Эй… — ошарашенно выдыхает Мия, ловя мою руку. — Отдай!

Поднимается на колени, пытаясь отобрать.

— Кому? — хриплю я.