Девочка Рустама

Я буду бороться… До конца буду бороться…

Не знаю, о чем думает Рустам, но грудь его тяжело вздымается. И явно не от моего тела на нем.

— Ой, и еще… Утром я должна быть в институте… — успела шепнуть я, прежде чем провалиться в долгожданный сон.

Глава 40

Телефон пиликнул, оповещая об уведомлении. Я открыла глаза и начала вчитываться в буквы на экране:

«Полина, ты не с тем связалась. Ты не будешь с ним счастлива. Ты должна уйти от него», — гласило сообщение.

Так началось мое доброе утро. Сердце пропустило удар и понеслось вскачь, несмотря на указания врача не нервничать.

В полной растерянности я оглянулась и не сразу смогла понять, где я.

Чистая постель, незнакомая комната… и знакомый парфюм. Мужской, цитрусовый. Он тянулся со второй половины кровати.

Мы спали… вместе?

Впрочем, чему я удивляюсь? Я ведь жена ему теперь. Да и вчера вечером мы не в прятки играли.

Вопрос в другом. Что делать дальше?

В отличие от своих вещей, кухню я нахожу, поэтому появляюсь я в том, в чем и спала — в мужской рубашке на голое дело.

Я появляюсь почти вовремя. Когда Рустам выходит из ванной, а из ткани на нем лишь полотенце, обмотанное вокруг бедер. С его темных волос стекали крупные капли воды, а на лице его редко можно было прочесть умиротворение и довольствие жизнью. И сейчас именно тот самый редкий момент.

— Доброе утро, — усмехается Рустам, ловя мой исследующий взгляд.

Похоже, что его утро началось намного лучше, чем мое.

Осталось только понять, кто отправил мне то сообщение? Это шутка или?..

А вдруг Рустам прочитал этот посыл? У него есть привычка читать чужие сообщения? А сообщения своих женщин? А много ли у него было женщин?

Черт, столько вопросов.

И ни одного ответа.

Это заставляет меня признать, как же чертовски сильно я не знаю Рустама… как же сильно. Это непростительно для статуса жены. Правда, своего согласия я так и не дала. Стоит напомнить об этом Басманову.

— Сходишь в душ? — голос Рустама отчего-то выходит хриплым.

Его взгляд пристально сканирует мою одежду. Точнее то, что под ней — ничего. Ему нравится. Еще бы: его женщина в его рубашке. Еще и на голое тело. Предел мечтаний, читаю по глазам.

— Нет. Где моя одежда? — спрашиваю немного резко.

— Получишь перед институтом, — ухмыляется дерзко.

Ну и черт с тобой, Басманов.

Тебе же хуже.

Ходи и облизывайся, как кот мартовский.