Дело спящей красавицы (СИ)

Бабушка подошла ко мне и обняла за плечи:

— Ты всегда будешь моим любимым внуком, — с улыбкой произнесла она. — Пусть даже ты и убил этого несчастного.

— Не я. Виноградова. И она спасла меня.

Чехова отстранилась и удивлённо подняла бровь:

— Вот как?

— Да. Она заставила курьера вдохнуть ту пыльцу, которой он хотел меня угостить. Вот парень и умер.

— Мне надо с ней поговорить, — произнесла бабушка.

— О чем, Софья Яковлевна? — тут же уточнила Виноградова. Она вышла из стены и зависла в воздухе неподалёку от нас.

— Павел Филиппович, выйдите, пожалуйста, из кабинета, — попросила меня Чехова. — Нам нужно кое о чем посекретничать.

Я покосился на Виноградову, и та кивнула, подтверждая слова бабушки. Поэтому я вышел из кабинета и закрыл за собой дверь.

— Вашество, что с мертвецом делать будем? — уточнил у меня Фома.

— А у тебя какие варианты? — осведомился я.

Слуга пожал плечами и бесхитростно произнес:

— Ну, вы можете его оживить. Будет за дворецкого. Дом-то некромантский. Глядишь, никто и не заметит, что он того, мертвый, стало быть.

От этих слов Арина Родионовна поежилась и покосилась на Фому, пытаясь понять, шутит ли он, или всерьез. Но тот стоял с невозмутимым лицом, и смотрел на меня.

Я покачал головой:

— Не пойдет. Хлопотно это. Как с Оксаной. Да и не надо нам такого счастья.

— Это да, — согласился слуга. — Тогда я могу набить из него чучело. Поставим у входа в офис.

— Фома, прекрати, — вмешалась в разговор Иришка и хлопнула парня ладошкой по плечу.

— А я что? — усмехнулся тот.

— Чучело тоже не пойдет, — решительно отмел я этот вариант.

— И что же тогда? — растерялся слуга.

— Придется звонить друзьям, с которыми ловили перевертышей.

Я вынул из кармана телефон, нашел в списке контактов номер Зимина, и нажал на вызов. Кустодий ответил почти сразу:

— Слушаю вас, Павел Филиппович.

— Мастер Стас, не так давно в моем офисе произошел некий казус, — осторожно начал я. — Курьер, который привез корреспонденцию для жандармерии, внезапно умер.

— По естественным причинам? — уточнил Зимин.

— Почти, — ответил я, рассматривая закатанный в ковер труп. — У него была аллергия на пыль.

— Вы хотите сказать, что в вашем офисе так грязно, мастер Чехов?

— Ну что вы? — отмахнулся я. — Пыль он с собой привез.

— Ох уж эти аристократы. Вечно вы придумываете всякие игры, которые плохо заканчиваются, — послышалось в динамике. — Ладно, могу заехать к вам минут через двадцать.