Бывшая жена

– Мам, можно хлопушки? – заручившись поддержкой папы, дочь трясет перед моим расстроенным лицом пакетом, в котором прыгают любимые кукурузные «звездочки».

– Можно, с молоком, – выдыхаю и достаю из холодильника пакет.

– Ура!

Вижу, как Коля встает из-за стола. На его лице печать недовольства.

– Коль, гарнир же нормальный и салатик есть, поешь… – переживаю, что муж не наелся.

– Я не голоден.

– Чай налить?

– Аппетит пропал, что не понятно? – рявкает и плюхается на диван.

Берет пульт и включает спортивный канал, где орут, как дураки… Но лучше послушать их, чем приставания жены.

– Проблемы на работе?

Плохое настроение мужа и резкий тон должны быть обусловлены чем-то серьезным, поэтому искренне интересуюсь, собираясь поддержать его.

– На работе у меня всё отлично, – не отрываясь от экрана, чеканит Коля.

– Если так, то… Чего ты бесишься? Из-за рыбы?

Это же смешно. Ну пересолила, с кем не бывает? Нет, неудавшийся ужин тут ни при чем. Недовольство и претензии от мужа в последнее время сыплются на меня, как соль из солонки.

– Не знаю, Аня, посмотрись в зеркало… И увидишь в нем прямую причину.

– То есть… – открываю рот от шокирующего заявления. – Это я тебя бешу?

Буря, которая гремит неподалеку, вот-вот разразится над нашим домом.

Коля молчит истуканом, не опровергая мои догадки. Значит, так оно и есть.

– И что же именно тебя раздражает? – шепотом предъявляю, переживая, как бы наши перипетии не донеслись до ушей Катюши, с удовольствием работающей ложкой на кухне.

– Всё!

– И как давно?

– Когда пригляделся.

– И сколько же тебе лет понадобилось, чтобы приглядеться?

– Не начинай истерить, – бросает на меня быстрый взгляд, наполненный упреком. – Будь настоящей женщиной, в конце концов… Как ты выглядишь, Аня? На тебе какая-то дурацкая футболка, заляпанная не пойми чем."

"Говорит с пренебрежением, а я теряю дар речи. Просто комок в горле. Оттягиваю край домашней футболки и вижу пятна, заработанные в ходе приготовления ужина.

– Я… Я го-т-т-овила, – сбивчиво пытаюсь оправдаться.

Стоило надеть фартук, но в этот раз обошлась без него.

– На волосах растрепанное птичье гнездо… – не церемонясь, муж продолжает добивать претензиями.

– Это п-пучок.

– Да хоть х… – Коля хочет выругаться, но вовремя останавливается. – Достало уже – видеть одно и то же безобразие, когда прихожу домой.

– Безобразие – это я? – для чего-то уточняю, все еще не веря, что муж способен говорить настолько противные ушам вещи.