Жестокий роман. После (СИ)

Всего несколько фраз.

Стоп. Это же испанский? Знаю только отдельные слова.

Когда Марат успел выучить язык?

Похоже, в тюрьме он время зря не терял."

"Общение длится не больше минуты, и даже не зная языка, понимаю, что Марат здесь главный. Он сам управляет этими людьми.

Такой поворот выбивается из общей картины моего восприятия. Марат одиночка. Он приехал ко мне один, и потом тоже никого не подключал для прикрытия. Мы удирали от погони вдвоём. А теперь вдруг оказывается, у него есть целая команда.

Хаген в курсе?

Вдоль позвоночника льётся холод.

Слишком много вопросов. И я не уверена, что хочу получить ответы.

— Пора ехать, — Марат обращается ко мне и открывает дверцу.

Занимаю место на заднем сиденье.

Он усаживается рядом.

— Куда мы едем? — спрашиваю, прочистив горло.

— Увидишь.

Марат достаёт телефон. Всего пара гудков — из динамика доносится мужской голос.

Опять идёт разговор на испанском.

Смотрю по сторонам. Оборачиваюсь. Мы едем в кортеже машин. Нас прикрывают.

Как и когда Марат успел об этом договориться? Неужели я не слышала звонок? Пропустила какой-то разговор?

Хотя он отправлял несколько сообщений.

Слежу за дорогой. Понимаю, мы направляемся в аэропорт.

Безумие. Так нас легче всего поймать. Хаген наверняка взял под контроль каждый аэропорт в городе.

Мы несёмся прямо в ловушку на полной скорости.

Или… у Марата и правда есть план?

Похоже на то. Когда-то я и правда доверяла ему. Или думала, что доверяла.

Виски начинают ныть от этих путинных размышлений.

— Ты зря боишься, — хриплый голос Марата заставляет вздрогнуть.

Не заметила, когда он успел завершить свой разговор.

Поворачиваюсь, ловлю на себе его тяжелый взгляд и ничего не отвечаю.

— Кстати, ты знаешь, что мы до сих пор женаты? — небрежным тоном интересуется он, будто речь идет о прогнозе погоды.

— Что? — невольно приподнимаю бровь.

— Ты моя жена.

— Разве ты не получил документы о разводе? — хмурюсь. — Но это не важно. Все давно оформлено.

— Я тебе развод не давал.

— Это и не требовалось, — пожимаю плечами. — Мой адвокат…

Марат вдруг накрывает мою ладонь своею. Сжимает так, что остаток фразы забивается в горле, и я больше ничего не могу сказать.

— Моя жена, — чеканит он. — Ты моя, Вика.

Так и не удается ничего ответить.

Машина заезжает на территорию аэропорта. И я напрягаюсь в ожидании засады, но ничего такого не происходит.

Водитель паркуется. Мы выходим.

Частный борт. Такое бы точно не прошло незамеченным.