Двойная ошибка миллиардера

Еще неделю назад я бы прыгала до потолка от радости, а сейчас лишь равнодушно пожимаю плечами.

Просят, значит явлюсь.

Хорошо, что не надо ничего собирать и готовить, все документы давно готовы, лежат в папке. Говорю бабушке, что еду в университет и стараюсь не обращать внимание на ее расстроенный вид.

Она решила, что я больна таинственной болезнью, и мне срочно нужно обследование. И я в принципе с ней согласна. Это действительно как болезнь, я думаю об Артеме каждую минуту. А вот обследование вряд ли что-то покажет.

Выхожу из дома и натыкаюсь на уже знакомые фигуры в костюмах. Сердце радостно подпрыгивает — Артем? Он хочет меня видеть?!!

Но угрюмые лица службистов Асадова заставляют сомневаться в том, что они ко мне пришли с доброй вестью. С такими лицами только прощальные речи зачитывают на похоронах. Так и получается.

— Сядьте в машину, Алена Павловна, — обращается один из них, — мы вас ненадолго задержим, не волнуйтесь.

Миг, и я уже в салоне автомобиля. Тот же охранник поворачивается ко мне и говорит серьезно и строго:

— Артем Мурадович просил передать, что шантажировать его не самая лучшая идея.

— Ка... ка... каких сообщений? — от волнения начинаю заикаться, но службист Асадова ведет себя так, будто я разговариваю с зарядкой для мобильного телефона.

— От себя добавлю, что если вы еще позволите себе ему угрожать, то наш разговор продолжится уже далеко не так дружелюбно.

— Всего хорошего, Алена Павловна, — меня разве что не выталкивают из авто и уезжают. И пока я бессмысленно пялюсь им вслед, пиликает мессенджер.

Достаю телефон — сообщение из банкинга.

Нет, я не ошиблась. Артем перевел деньги.

Перед глазами встает он, вкладывающий мне в руку доллары: «Возьми, Аля. И еще мне нужна твоя карта».

Но я не давала карту. И тем более не угрожала.

Набираю Янку.

— Откуда ты взяла номер Асадова? — спрашиваю в лоб. — И номер моей банковской карты?

Яна даже не отпирается.

— В твоем телефоне.