Сильнее меня

"Елена Шторм

Сильнее меня

Глава 1

Быстрее. Я должна идти быстрее.

Картины, портьеры, стены коридоров сливаются в единое пёстрое марево. Каблуки стучат по паркету, по отполированным до блеска доскам. Магия отчаянно глушит звуки, но каждый удар всё равно отдаётся в коленях. В груди. В горячих пальцах, которыми я сжимаю юбку. И сложно отделаться от мысли: тот, от кого я бегу, всё равно меня слышит.

Вокруг слишком пусто. Огромный особняк, полный слуг при моём первом посещении, будто вымер. Я исступлённо оглядываюсь и едва давлю стон, когда за очередным поворотом меня встречает безлюдная полутьма.

Мне просто нужно добраться до лестницы. Всего два этажа вниз — и я могу быть спасена.

Но воздух стал вязким, как мёд. Под коленями слабость. И я задыхаюсь. Прихожу в себя, хватаясь за стену в жалких попытках пережить прилив головокружения.

Не сейчас, пожалуйста, не сейчас! Я знаю, что сглупила, но я не могу вот так за это расплатиться…

Где-то за спиной хлопает дверь. Мне кажется, я слышу разъярённые шаги, а ещё хуже — чую его магию.

Его запах, въедающийся под кожу. Пробирающий всё тело жар.

Он идёт за мной — неумолимо, безжалостно, злобно. Потому что злиться на женщину, отбивавшуюся от него магией в его собственном кабинете, у него полно причин.

К лестнице я не успею: понимаю это в отчаянии, но так отчётливо, как осознавала дурные новости раньше. В последнее время жизнь меня научила. На окнах — проклятые магические пузыри, которые мне не выбить. Что остаётся? Спрятаться?

Если он меня догонит — я пропаду.

Незапертую дверь удаётся найти с третьего раза. Дрожащими руками толкнуть её, прикрыть — и в тот же момент услышать шаги в коридоре. Он не зовёт меня, просто идёт.

Сюда.

В свободной комнате темно, и я даже боюсь зажечь свет. Он почувствует движение магии с такого расстояния, увидит полосу под дверью. Перед глазами пляшут цветные пятна, я трясу головой и кое-как ныряю по ворсистому ковру вглубь. Практически вслепую нащупываю спинку дивана и опускаюсь за ней.

Шаги затихают.

Я вижу слабую тень в чуть более освещённом коридоре — тень от его ног. Он замирает под дверью.

“Нет, я не здесь, не здесь”.

“Пожалуйста, пройди мимо!”

Пальцы до боли вжимаются в обивку, ногти едва не со скрипом цапают дорогой атлас. Я зажмуриваюсь, но теперь перед закрытыми глазами — его статная, сильная фигура. Его руки, его грудь, приоткрытые губы.