Развод. Будьте моим бывшим, доктор

 — У тебя совесть есть? Ты нафига скорую вызвал?

— Говорю ж, плохо, — Прапор пожимает плечами. — Ноги у меня болят.

— Ага, ноги, — кивает скептически врач, — а на другом конце города я не тебя вечером видел! На своих больных ногах ты сюда притопал или телепортировался?

— Слышь, начальник, не кипеши, — бомж чешет заросшую щетиной щёку. — Свези меня в больничку. Пожрать хочется и посидеть в тепле…

— Да ты не охренел ли часом?!

Я стою позади, не вмешиваясь в разговор, но тут Прапор меня замечает.

— О, а вас я и не увидел, мадам, точнее, мадмуазель, — кивает несколько раз.

— Так, ты помолчи лучше, — прерывает его врач. — Агния Станиславна тебе тут не поможет!

— Э-э, нет, не прав ты, начальник, — бомж хитро грозит ему пальцем. — Я сразу вижу, добрая она!

Я, не удержавшись, издаю лёгкий смешок.

— Угадал ты, Прапор, у неё и фамилия такая: Добрая, — устало кивает Иван Петрович.

— Отвези, начальник, — снова начинает канючить мужчина. — А то я снова скорую вызову.

— Ты и так на всю голову ушибленный, — ворчит Иван Петрович. — Поехали. Сейчас с диспетчером свяжусь.

Отходит чуть в сторону и достаёт телефон.

— Мариночка, дай нам нейрохирургию, будь добра, — морщится от того, куда явно эмоционально посылает его диспетчер.

После пары минут и нескольких затейливых нецензурных выражений они всё-таки о чём-то договариваются. Я не особенно вслушиваюсь, да ещё и Прапор пытается втянуть меня в разговор.

— Госпожа доктор, сигаретки не найдётся страждущему? — спрашивает заискивающе.

— Не курю, — качаю головой, глядя на постепенно светлеющий угол неба.

— Эх, вот и я тоже был молодой, здоровый, не курил… А потом как в армию попал, так и всё… затянуло меня…

— Так, кончай россказни свои, — к нам подходит Иван Петрович, — и давай в машину. В ведомственную поедем, — и добавляет тихо, залезая в салон: — Авось пронесёт.

В присутствии какого-никакого, а пациента, я на задаю дополнительных вопросов.

В ведомственный госпиталь мы приезжаем, когда небо уже не просто светлеет, а становится розовым и даже оранжевым у горизонта. Раньше, когда я работала на сутках в больнице, если была возможность — выходила на крыльцо, подышать воздухом и встретить рассвет. Сколько их было, таких рассветов в моей жизни…

— Шевели ногами, Прапор, сил никаких нет с тобой, — Иван Петрович качает головой и торопливо идёт к двери в дежурный приёмный покой.