Училка и мажор

—Бляха, что за чертовщина?! — срываюсь следом, но новая знакомая решает, что я должен к ней приклеиться, и плетется со мной.

—Ты куда?! Мы же не познакомились…

—Позже, детка, — грубо кидаю в ответ, пытаясь разглядеть, куда Клык лыжи навострил, ну что за кадр. Не хватало еще в первый день вляпаться куда-то, хоть бы денек без приключений, епт.

Парочка шагов и мне прилетает, да так, что я серьезно начинаю беспокоиться о той, что врезалась в меня. С высоты вижу только пушистые длинные волосы и аккуратный вырез.

—Не ушиблась? — слегка скольжу по руке вниз, желая ощутить кожу, мягкую и гладкую, словно шелк. Пульс скачет как ненормальный, а кровь приливает туда, куда сейчас совсем не надо приливать.

Я-то порой двигаюсь как медведь, неуклюже и массивно, так и задавить могу, чего греха таить.

—Извините, — трет лоб, и тут какой-то умник тащит ее в сторону, она не особо сопротивляется, улыбается.

—Эй, подожди…

Ах, а я слежу за аккуратной попкой, запакованной в обтягивающее платье, и ощущаю, как во рту скапливается слюна. Черт. Это же просто бомба, что разорвет меня на ошметки.

Замечаю, что друг уже наваливает кому-то оплеух нешуточных и жестких, применяя парочку давно известных ему приемов. А затем как ни в чем не бывало вываливается через центральный вход на улицу.

—Клык, бл…

Собираю остатки мозга до кучи и бегу на улицу за ним, продираясь сквозь толпу, словно чуя, что он может наделать дел еще и там. И так оно и есть, друг долбит мусорку, а я чет вообще ничего не догоняю. В воздухе витает гнев, таким я Егора давно не видел, только разве что сразу после…О нет, ну нахер.

—Ты в себе вообще?

Пялюсь на друга и думаю, мне в дурку звонить, или припечатать его самого для профилактики. Подхожу и спрашиваю:

—Что случилось?

И вместо адекватного ответа прилетает вполне себе в духе Клыка, у которого сорвало клепку.

—Ничего.

Ничего, как же!

Ну вот как с ним говорить? Порой ему и слова поперек не скажи, а порой сам выкладывает все на подносике.