(не)отец моего ребенка

Месяц встреч, томительных ожиданий вечера, жарких ночей — и болезненное расставание, потому что реальность такова, что мне предложили хорошую вакансию и я не могла отказаться, а у Юры намечалась командировка. Несколько недель мы созванивались, переписывались, я безумно скучала по своему мужчине, засыпала, смотря на его фотографии в телефоне, и мечтала, что в один прекрасный день он предложит мне переехать к нему. А потом наше общение резко сошло на нет, весь месяц я хандрила, запорола договоры на работе, и меня уволили.

Мне страшно, что он бросит меня, все-таки я не глупая девочка, чтобы не понимать, что мужчины не просто так перестают отвечать на звонки, пресекая любое общение. В голову лезут плохие мысли, первый шок от новости, которая ошарашила меня утром, проходит, и я корю себя за то, что такая несдержанная. Собрала чемодан, купила билет на автобус и, соврав родителям, что взяла отпуск и уехала к тетке, рванула к Юре. Боялась, что не застану его дома, боялась, что он давно уже с другой, но его слова о том, что мы едем знакомиться с его родителями, вселяют надежду.

Я ворочаюсь в постели почти до рассвета, а потом выскальзываю из-под одеяла и на цыпочках иду в спальню Юры. Он спит на животе, развалившись посередине кровати, и я сожалею, что в комнате царит мрак и я не могу любоваться его прекрасным телом. Ложусь рядышком, на самый край кровати, и нежно провожу пальцами по его волосам.

Глава 2

— Что ты делаешь в моей постели? — слышу грубый мужской голос и с трудом открываю глаза. Юра нависает надо мной. Одет, побрит, с мокрыми волосами. От одного его вида перехватывает дыхание, вот только его взгляд настолько холодный, что заставляет поежиться.

— Раньше ты не задавал таких вопросов, — с вызовом произношу я, поправляя бретельки на ночной сорочке.

Юра молчит. Смотрит на меня и поджимает губы, потом что-то решает про себя и вмиг меняет недовольство на дружелюбие.

— Мне нужно на работу, к семи будь готова, я заеду.

— Хорошо, — растерянно киваю в ответ. — Но… Юра, может, поговорим?

— О чем?

— Ну… — медлю я, сжимая пальцами край одеяла, — о нас, о нашем будущем, о ребёнке.

— Поговорим. Обязательно. После семейного ужина, — скупо отвечает он и выходит, даже не поцеловав меня на прощание."

"Я не знаю, чем занять себя.