Наставник

Я совершенно не понимаю, как на это реагировать. Не буду врать, интерес Влада мне льстит. Но в то же время я боюсь все испортить, сказав или сделав что-нибудь не так.

– Как твоя голова? – неожиданно интересуется он.

– Эм… Лучше. Спасибо, что отвезли меня в больницу.

Влад оглядывается на Савву, очевидно, вспомнив о том, как тот его отговаривал в это лезть, и вновь смотрит на меня:

– Не думаешь возвращаться в Сэвен?

– Нет. Это вряд ли, – сглатываю. Как бы мне ни нравился Сэвен, как бы я ни хотела быть поближе к Владу, который наверняка бывал там гораздо чаще, чем здесь, здравый смысл подсказывает, что тут меня ждет гораздо больше возможностей.

– Нас и тут неплохо кормят, правда? – улавливает мои мысли Влад. Вот только в его голосе мне почему-то слышится насмешка. Выходит, он не верит, что у меня что-то получится? Или, может, видит, что не получается, но тактично молчит, щадя мое самолюбие? Что, если мое присутствие просто терпят, и толку от меня нет? Я ведь не знаю этого наверняка.

Вдруг мне только кажется, что я расту, куда-то движусь, в то время как на самом деле все обстоит совершенно иначе? Почему я вообще решила, что Макаровна мной довольна, если она никогда мне этого не говорила?

– Влад! Ты, кажется, хотел меня поторопить, – вмешивается в наш разговор с Галичем Савва. Между братьями возникает странное напряжение. Но когда в зал входит пара – высокий тощий мужчина и девушка с синими волосами, они, как ни в чем не бывало, переключаются на обсуждение рабочих моментов, и то рассеивается, будто его и не было.

Как я успеваю понять из обрывков дошедшего до меня разговора, эта парочка – то ли художники, то ли инженеры, отвечающие за создание спектакля, который я только что имела счастье увидеть. Завистливо вздыхаю. Как же это, наверное, круто – иметь талант. Талант всегда заставляет считаться с тем, кому он принадлежит.

– Где ты ходила?! Я тут зашиваюсь уже. Нужно позвонить по поводу брака на двух зеркалах.

И направить претензию по…

– Я все сделала. Еще утром.

– О! Ладно. Тогда я займусь отчетом.

– Любовь Макаровна…

– Чего?

– Вы довольны моей работой? Может быть, я где-то недожимаю, делаю что-то не так, а вы стесняетесь мне сказать…

Губы начальницы, выкрашенные красной помадой, изумленно приоткрываются. Ресницы-червячки хлопают – туда-сюда.

– Я? Стесняюсь?

Макаровна смотрит на меня так, словно само это предположение для нее оскорбительно.