Мой ненавистный босс

Ни слова не говоря, уперся глазами снова в свой компьютер и принялся громко стучать по клавишам.

Когда я представляла себе редакцию журнала Спорт”, то думала о красивых и подкачанных мужчинах.

Да, спорт я не люблю, но именно такие ассоциации у меня с ним. А тут полная засада.

– Где у вас главный редактор? – нетерпеливо спрашиваю.

Негодование плотно обтянуло меня как новенькие колготки и сдавливает горло намертво.

– Прямо между рядами, первая дверь налево, – еще громче стуча по клавишам, говорит.

– Спасибо, – бурчу и направляюсь ровно в ту сторону, куда мне указали.

Мысль уволиться первой уже не кажется мне такой бредовой.

– А ты кто? – спрашивает вдогонку.

Мои каблуки оставили тормозные пути, а нервы позвякивают от каждого моего сделанного в этом помещении вдоха.

Как же я зла на нового босса!

– Новый помощник редактора. Меня зовут Алиса.

– Алиса в стране чудес. Добро пожаловать.

Смыкаю губы и со страдальческим стоном “М-м-м” продолжаю свой путь.

Несколько пар голов повернулись в мою сторону, и тихий шепот пробежался по пространству офиса.

Мысленно скрестив шпаги, открываю рот, чтобы представиться.

Не успеваю. Сердце лопается как воздушный шарик, и мне хочется также позорно сдуться.

– Какого хрена? – голос мужчины средних лет с большой блестящей лысиной на макушке заставляет отступить.

Если это и есть главред “Спорта”, то в прошлой жизни он был футбольным мячом. Или бандитом. Не знаю, что хуже.

– Ты, блядь, кто?

Свое простое имя еще никогда не говорила с таким трудом. Язык опух от страха.

– Я ваш новый помощник. Меня зовут Алиса.

– Как колонка, что ль? – грубо и хрипло спросил и улыбнулся одним уголком губ. Хотя это больше похоже на оскал настоящего разбойника.

Жуть. Кровь движение прекращает.

– Типа того, – взгляда не могу оторвать от него и его второго подбородка. Я так нагло уставилась, что в любой другой ситуации мне было бы неловко.

– На хер иди, Алиса. Мне не нужен помощник. Тем более такой, как ты.

Его внимание переключается на какой-то журнал, а сам он громко откашливается. Мое дыхание, резко прекратившееся, запускается с новой утроенной силой до кругов перед глазами.

– В смысле, такой, как я? Вообще-то, меня перевели из модного журнала. Я была помощником редактора в отделе моды.

Убийственный взгляд, которым он меня наградил, тяжелее тонны, упавшей на мои хрупкие плечи.