Мой ненавистный босс

И я бы ушел, если бы не крепкая рука друга, которая цепко ухватила мое плечо.

В семейных разборках принимать участие еще то удовольствие, но, получается, меня никто и не спрашивал.

– Куришь? – Ден резко поворачивается ко мне.

Он все-таки сильно пьян.

Учитывая, что друг так же, как и я, редко пьет.

И не курит.

– Пойдем, выйдем?

Надеваю пальто, обуваюсь, Ден терпеливо ждет, только покачивается как маятник.

– Разбуянился ты сегодня, друг, – начинаю издалека, в голове ставя таймер. Как только его сигарета – а он все-таки закурил – дойдет до фильтра, вызываю такси.

– Да… все летит к чертям."

"– Я думал, ты будешь рад, что теперь работаешь с китайцами? Расширение фирмы и все дела?

Ден молчит, что-то обдумывает.

– У нее в голове все, кроме меня и семьи, Вик, – говорит медленно, – слушай, а пойдем по бабам? – выпаливает, обдавая алкоголем. Сам покачнулся.

Поворачивая голову влево, замечаю Оливию. Она стоит у окна и наблюдает за нами с неприкрытым беспокойством. Жена друга обхватила себя руками, выглядит сейчас хрупкой и женственной.

Сердце снова щемит.

– Нет, Ден. Иди-ка ты домой, проспись.

Друг долго смотрит в мои глаза и только потом, медленно моргнув, говорит:

– Любишь еще ее? Лив?

Нервный смешок, вылетевший из моего рта, бьет кувалдой по вискам.

Вспоминаю наши месяцы, когда она была только моя. Светлые шелковистые волосы, цветочный аромат, улыбка, что выгравирована на сердце.

– Забирай на хер.

– Ден! Она твоя жена.

Друг отмахивается и скрывается за дверью. Я еще какое-то время морожу ее взглядом и заношу кулак, чтобы постучать.

Но резко отхожу.

Больше десяти лет прошло! Пора уже заканчивать жить прошлым.

Глава 6. Алиса

Редакция журнала “Спорт” находится на верхнем этаже. Лифт, конечно же, сломан, мне приходится подниматься по лестнице.

Будто кто-то там сверху решил насильно привлечь меня к спорту, раз теперь я его часть.

Брр… ненавижу спорт. Вот танцы – это да. Это мое.

– Всем привет, – птицей залетаю в редакцию и любопытным взглядом скольжу по каждому.

Слышу только треск клавиш по клавиатуре, гудение компьютерных процессоров. А еще запах. Густой, мужской, навязчивый.

И неприятный.

Я будто оказалась в раздевалке после того, как там побывала сборная по футболу.

Сглатываю слюну, провожая мысль о вкусной булочке, завернутый в крафтовый пакет в моей сумке.

– Эй! Всем привет! – делаю еще одну попытку.

Парень, сидящий ближе всех, приспустил очки в старомодной оправе и обвел меня взглядом снизу вверх.