Мой ледяной принц

Когда поворачиваюсь обратно, вижу, что из комнаты выходит Марк. Он выглядит немного дезориентированным, сонно моргает, в непонятках глядя на Вику. Потом на меня. Потом снова на Вику.

А я губы недовольно сжимаю. Вот, пусть видит. Я же ему говорила!

— Ты что здесь делаешь?

— В гости зашла, — пожимает плечами.

— Поздновато, — бормочет он хрипловатым голосом, рукой проводя по взлохмаченным ото сна волосам. — Не находишь?

Вика теряется, молча поворачивается, идет к двери. Накидывает на себя курточку.

— Кхе-кхе, — прижимаю ладошку ко рту.

— Ах, да, — Марк подходит к ней. — Вик, верни ключи.

— А как же рыбки? — говорит Вика.

— Спасибо, но помощь больше не нужна, — протягивает руку.

Она молчит.

— Вик, пожалуйста, — устало просит Марк. — Ты же все понимаешь.

По-моему, она не понимает.

Вика порывшись в сумочке, отдает ключи, надув губы, и у ходит, хлопнув дверью.

Марк поворачивается ко мне. Ключи приподнимает, и звякает ими, мол, все, как ты и хотела.

— Торт будешь? — довольная иду к холодильнику.

Но довольная не полностью. Я все еще ревную.

— А сколько времени? — улыбнувшись, подходит ко мне.

— Два часа ночи.

— Давай.

Тортик невероятно вкусный. Лопаю два куска."

"На следующий день я прихожу пораньше с работы. Дома обнаруживаю еще одного гостя. Он с Марком сидит за столом, пьет чай. Он худой и высокий, у него узкие глаза и темные волосы. Внешне он очень похож на китайца.

Не сразу понимаю, в чем дело.

— Кто это? — спрашиваю, разуваясь.

Марк подходит ко мне с очень серьёзной миной.

— Лиза, помнишь я говорил, что жил какое-то время в детском доме?

Я киваю и сглатываю, отводя глаза. Мнусь от неловкости, или жалости, сама не пойму. Мы практически не касались этой темы, я один раз заикнулась, но Марк сказал, что потом все объяснит. Похоже, он решил сделать это прямо сейчас.

И это тяжелый момент.

— Так вот… — трагичным голосом продолжает. — Я долго искал, и наконец-то нашел его.

Указывает на нашего гостя.

— Кого?

— Своего брата… Близнеца.

Я смотрю на Марка.

Перевожу взгляд на китайца.

Ну точно… Китаец…

Снова смотрю на Марка.

А он на меня.

— Что скажешь?

— Ты дурак, Маркуша!

И ни один мускул ведь не дрогнул на его вреднючем лице.

Марк наконец-то расплывается в бесовской улыбке.

— Не смешно! — злюсь на него. — Это серьезная тема! Я волнуюсь за тебя, думаю об этом, а ты…

Марк знакомит меня со своим другом, которого он представляет, как Кешка. Он вообщем-то, говорит, что не китаец.

Но похож.