Деспот (СИ)

Он терпеливо со мной разговаривает, несмотря на разрывающийся телефон, и я ему благодарна.

Заметив, что я успокоилась, Саша все-таки отвечает:

– Да. Относительно. Мы внизу. Вижу твою тачку. Справа. Вызывай. И моего начбеза, – вешает трубку и снова мне объясняет: – Борзов. Сейчас будет.

И впрямь минут через десять в отдалении слышится хлопок дверцы, и Борзов добегает до нас.

– Какой-то ублюдок отрезал меня от вас перед кольцом. Подрезал скотина так, что я чуть в ниву не вписался. Я, блядь, номер этой фуры запомнил…

– Это в тему, нас тоже фура порадовала.

– Я всех вызвал. Будете ждать?

– Нет, пусть начбез разбирается. Он за это большие бабки получает. Я ему все надиктую. Ты же, как все у Лютаева, проходил первую помощь? Посмотри Настю, – просит Саша.

– Да она получше твоего выглядит…

– Кровь на ней моя, и внешних повреждений не нашел, но она была без сознания несколько минут. Посмотри, – с нажимом требует он.

Бегло меня ощупав, Борзов констатирует:

– Ничего особенного вроде. Синяки.

Проследив за указующим жестом Борзова, я с ужасом вижу, что посреди кровавого пятна на груди над сердцем торчит, незамеченный мной ранее осколок стекла или прозрачного пластика.

Я резко сажусь на месте, и меня ведет, приходится ухватиться за подставленную Борзовым руку.

– Насть, это боковое окно разбилось. Все нормально… – пытается сшибить приступ моей очередной паники Саша."

"– Нормально? Оно же грязное… Инфекция… – бормочу я.

Саша осторожно гладит меня по голове, и мне плевать что его ладонь в земле и крови.

– А она ничего, – хмыкает Борзов. – Крепкая.

Это он про меня? Да я в одном шаге от истерики…

– Забросишь нас в Дубовый? – спрашивает Саша.

– Не вопрос, но почему не домой? – удивляется Борзов.

– Дом Суворовых ближе, и там все еще охрана, – поясняет Марич, протягивая мне руку, чтобы помочь подняться. – Ты фотку от Насти получил? Усек, что передать Лютаеву?

– Да, закину вас и заеду к нему.

– Тетя точно не умеет, – подаю я голос. – Она и права недавно получила, но толком не ездит, боится на дороге и нервничает. Умеет дядя Сережа, он в юности недолго работал дальнобойщиком…

С каждым словом голос мой становится все тише.

– Проверим. Номерок я фуры я хорошо запомнил, – щелкает пальцами Борзов.

– А еще… – до меня только что дошла еще одна деталь.