Запрет на любовь

Встрепенувшись, снова выуживаю из кармана телефон и, не особо размышляя о последствиях, дрожащими пальцами набираю номер единой экстренной службы.

— Оператор Ксения, что у вас случилось? — раздаётся в динамике одновременно с жутким стоном, доносящимся с пляжа.

— Человека избивают, — шёпотом отвечаю я, приседая пониже, в траву. — Можете сообщить в полицию?

— Назовите, пожалуйста, ваше имя и фамилию. Где вы находитесь? — уточняет девушка.

Игнорирую первый вопрос и, напрягая память, сразу отвечаю на второй.

— М-м-м. Левый поворот от вывески Красоморск. Дикий пляж, лесная зона. Пожалуйста, можете сообщить куда-нибудь побыстрее, — повторяю я взволнованно.

— Успокойтесь. Уже передаю информацию. Вам сейчас грозит опасность? — интересуется она голосом робота.

— Мне нет. Но тому парню… Вдруг они убьют его.

Дико пугаюсь озвученной фразы.

Сколько в мире бывало таких случаев? Когда вовремя не оказывалось рядом того, кто мог предотвратить нечто непоправимое.

— Сколько там человек?

— Трое. Трое и пострадавший.

— Приблизительный возраст?

— Не знаю, — пытаюсь рассмотреть парней. — Семнадцать-восемнадцать. Один — светловолосый с чёлкой, второй — тёмный с короткой стрижкой. Третий… Третий — Кучерявый, — фиксирую взгляд на самом агрессивно настроенном — Загорелый. Спортивного телосложения. Белая футболка, чёрные шорты, — описываю я сбивчиво.

— Отлично. Очень хорошо. Полиция уже выехала к вам. При каких обстоятельствах вы стали свидетелем происходящего?

— М-м-м. Я гуляла по берегу.

— На машине?

— Да.

— Можете продиктовать номер?

— Сейчас.

Зажимаю телефон в ладони. Склонившись, бегу туда, где, по моим предположениям, припаркован автомобиль.

— Номера нет, — разочарованно выдыхаю.

— А что за машина?

— Внедорожник. Большой, чёрный. БМВ. Левая дверь поцарапана. Может быть, мне проколоть им шины? Чтобы они не смогли скрыться? — замечаю битую бутылку, лежащую неподалёку."

"— Не стоит. Дождитесь прибытия полиции.

— Хорошо. Полиция действительно уже едет?

— Да.

Сбрасываю вызов и…

Я не была бы собой, если бы сделала так, как мне сказали.

Всё-таки прокалываю шину той самой битой бутылкой. Именно тогда до меня и доносятся слова, от которых сжимается сердце и перехватывает дыхание.

— Эй! Там кто-то у тачки!

Замираю, а затем, резко выпрямившись, даю дёру.