Запрет на любовь

— Марсель…

— Сообщения в лом было прочитать, динамо?

— Я их не видела, — врёт и краснеет ещё сильнее.

— Брехня. Ты была в сети. И отвечала Филатовой.

— Только ей и написала. Потом сразу вышла.

— Ты торчишь мне свидание, не забыла?

— Это была просто игра в вышибалу!

— Я заеду за тобой завтра вечером, — не обращаю внимания на её попытки слиться.

— Послушай, это уже несмешно! Нельзя быть таким… навязчивым.

— Ты хотела сказать настойчивым? — поправляю невозмутимо.

— Я сказала то, что сказала, — звучит ядовито в ответ.

— Джугели, — качаю головой. — Загоняешь мне какую-то дичь про жениха и невесту…

— Это не дичь!

— Тебе семнадцать, хэй! О какой свадьбе вообще идёт речь? Кто выходит замуж так рано?

— Вам, русским, не понять, — цокает языком.

— Стопэ-стопэ. Это чё за дискриминэйшн?

Тук-тук.

Стук в дверь прерывает наш увлекательный диалог.

Девчонка, широко распахнув глаза, испуганно замирает.

Но это длится от силы лишь пару секунд.

— Немедленно прячься в шкаф! — приказывает, бросаясь ко мне.

— Ещё чего… — презрительно фыркаю.

Даже рук из карманов не достаю.

— Ну же, давай!

Жёстко суетится. Стиснув зубы, пытается сдвинуть меня с места, да только ни черта у неё не получается.

Я скала, воу.

— Прошу тебя, Марсель!!!

Мне кажется или это нотки мольбы?

— Что мне за это будет? Поцелуешь? — подмигиваю.

— Нет! Совсем обалдел в край? — шепчет и тянет за футболку.

— С-с-с… — непроизвольно морщусь, когда ткань задевает саднящую кожу.

— Тата, ты уже… спишь?

Заглянувшая в комнату женщина выглядит, мягко говоря удивлённой.

— Доброй ночи, — здороваюсь спокойно, в то время как Джугели, похоже, переживает самый настоящий шок из-за того, что бабушка застукала меня в её спальне.

Повисает пауза.

Долгая и такая красноречивая.

— Мы… — Тата, разжав кулак, отпускает мою футболку. — Я, он…

Забавно наблюдать за тем, как она теряется. Это ж нашей ледяной королеве совсем несвойственно.

— Ты не так поняла всё, ба…

Разволновавшись, сжимает мой букет до побелевших костяшек пальцев.

— Да я пока вообще ничего не понимаю, — шире открывая дверь, изумлённо признаётся та в ответ.

— Кхм. Алиса Андреевна, моя бабушка, — прочистив горло, представляет её Тата. — А это — Марсель Абрамов, мой одноклассник.

— Тот самый хулиган из кабинета директора, — озадаченно продолжает за внучку женщина.

— Он вытащил меня из реки и отнёс в лагерь.

Надо же. Вспомнила, наконец.