Зачем нам любовь. Том 1

— Тебе бутерброд сде…

— А, ну стой, — рывком развернул к себе, остановив посреди коридора, — ты ничего не хочешь мне объяснить?

— Я же говорю, ничего серьезного, — она натянуто улыбнулась, — Просто…

— Он вымогает у тебя деньги?

— Что?! Нет-нет, — поспешно сказала она.

Слишком поспешно. Слишком испуганно.

— Ты врешь.

Сенька пыталась меня оттолкнуть:

— Марат, хватит! У нас просто небольшие разногласия с братом, но мы уже все уладили. Все хорошо.

Хорошо?

Хорошо?!

Видела бы она себя со стороны в этот момент! Никаким хорошо там даже и не пахло!

Я еще крепче сдавил ее локоть, когда она предприняла очередную невнятную попытку высвободиться.

— Почему брат пишет тебе такие послания? Что у вас с ним за дела?

Ее затрясло. Она мотала головой отказываясь говорить, но меня уже было не остановить. Пер как танк, напролом. Давил. Пусть не красиво, но и пофиг. Мне нужно было разобраться, что за хрень происходит, и почему моя жена за долю секунды превратилась в забитую, перепуганную мышь. Это ненормально.

— Он шантажирует тебя? — по тому, как она дернулась, словно ей отвесили пощечину, понял, что попал в точку, — Я прав? Шантажирует?

— Марат…хватит.

— Чего он от тебя хочет?

— Марат! — по щекам градом покатились слезы.

И это не те хрустальные капли, которые красиво роняла Альбина в моменты печали, это горькие, полные безнадеги и отчаяния слезы человека, загнанного в угол.

И я загонял ее еще сильнее, причинял боль, но…

К черту джентльменство!

— Чего ему от тебя надо?

— Это наше с ним дело…

— Ни хрена! Ещё раз спрашиваю.

Она снова замотала головой.

— Не скажешь? Хорошо. Я сам ему позвоню и спрошу. Прямо сейчас.

Надо было видеть ее лицо в этот момент. Это уже не страх. Это ужас, дикий.

Она повисла на моей руке, пытаясь удержать:

— Марат, не надо. Пожалуйста, пожалуйста, пожалуйста. Умоляю…

Она и правда умоляла. Захлебываясь слезами, просила меня остановиться.

Я замер на середине шага, пригвоздив ее яростным взглядом:

— Жду объяснений.

— Он…он…

— Ну! — рявкнул я, — что он? Говори.

И тут она сломалась. Отпустила мою руку, отшатнулась, как будто хмельная и начала сползать по стенке, надрывно хватая воздух ртом.

Я схватил ее, не позволив провалиться еще глубже, и прижал к себе:

— Дыши, Сень, дыши. Все будет хорошо. Мы справимся.

— Нет…нет… — хрипела она, — не справимся.

Я убью его. Оторву те никчемные штуки, что болтаются у него в портках, и затолкну их глотку.

— Сень, тише. Тише.