Ты родишь мне после развода (СИ)

Уж лучше потеряю работу – место хорошее, но официантка не карьера мечты. Найду новую.

– Я отказываюсь. И вообще третий стол не я обслуживаю, просто приняла заказ.

И пусть думает, что хочет. Сейчас скажет, что я трусиха, все окажется не так плохо, как я придумала с ядом, мне влепят выговор, а с напитком отправят кого-то другого…

Но мужик угрюмо молчит, и спокойно смотрит на меня, словно знает – я и так отнесу.

– Карина, – он говорит тихо, но это пугает еще сильнее. – Если не хочешь нести, тебе придется выпить это самой.

– Ничего я не буду пить! Выпустите меня!

– Тогда выпьет твой муж. Сестра. Или племянница?

– Что? – я перестаю злиться и покрываюсь холодным, липким страхом. – Откуда вы знаете про мою семью?

Он узнавал! Все действительно серьезно. Просто так никто не станет пробивать биографию, а о семье я на работе не говорила. Здесь только про мужа знают.

Это что-то убойное и опасное.

И выпускать меня не хотят. Сейчас начнут угрожать.

– Я знаю о вас все.

– Хорошо, – опускаю я голову.

Отнесу напиток за столик и случайно как бы переверну.

Подноса нет. Беру бокал. Мне так не хочется быть к этому причастной, что держу его двумя пальцами, чтобы сократить площадь соприкосновения. Держу, как что-то гадкое или опасное.

Передо мной открывают дверь.

Двое выходят вслед в коридор и идут за мной. Не хотят, чтобы вылила по дороге. Чем ближе зал, тем сильней колотится сердце. Я слышу звон посуды с кухни, но коридоры словно вымерли, где сотрудники? Впереди шторка, перед которой напарница просила меня обслужить третий стол… Сейчас ее нет.

Меня выпускают в зал, и я останавливаюсь.

Один сопровождающий остался рядом со шторкой, а второй пересек зал и вышел наружу, достал сигареты… Изображает посетителя, который решил закурить. Черт. Отсекают мне выходы.

– Вперед, – велит тот, что у шторки.

Я направляюсь к третьему столу.

Яров со спутником еще там. На столике нет блюд… Я же не принесла заказ. Даже не знаю, готов ли он.

Как только я останавливаюсь рядом с ними, на меня тут же обрушивается критика.

– Девушка! – рычит собеседник Ярова. – Вы спите или умерли?! Или в телефоне целый день сидите?! Мне долго ждать мой заказ?!

От злости он багровеет.

– Я… – начинаю я, не зная, что сказать.

То ли оправдываться, то ли помощи просить.

Руки дрожат, сердце стучит так громко, что, наверное, все слышат. Лицо перепуганное, но теперь он решит, что это из-за его нападок.

– Вы на ходу спите? – меня отчитывают на грани хамства.