Сын моего сына

Кажется, ей наплевать на то, что я думаю, как будто я для неё пустое место.

Я откидываюсь на спинку кресла, закрывая глаза. Почему её молчание меня так бесит? Чёрт возьми, почему это вообще меня волнует? Я делаю глубокий вдох, пытаясь успокоиться, но это бесполезно.

Слышу тихий стук в дверь.

— Войдите! — рявкаю.

Дверь кабинета открывается и заходит Лена с привычной уверенностью, как всегда.

— Тимур, привет, — говорит она, но тут же останавливается, заметив моё состояние. — Что-то случилось?

— Нет, — отрезаю я. С ней я точно не собираюсь обсуждать своё настроение.

Елена делает несколько шагов ближе."

"— Слушай, я тут хотела спросить… — её тон становится немного елейным. — Кто эта девушка, с которой ты был на приёме у Кузьмина? Она выглядела довольно… молодо. Не могу не отметить.

Её слова заставляют меня снова напрячься. Моя челюсть сжимается.

— Ты же мне сама советовала сделать личную жизнь публичной. Вот я и пользуюсь твоим советом, — произношу я сквозь зубы, стараясь не показать, как это задевает меня.

— Это твоя кандидатка… — она медлит, словно подбирает слова, — для фиктивного брака?

Я раздражённо хмыкаю и отвожу взгляд в окно.

Лена замирает на мгновение, наблюдая за мной с едва уловимой улыбкой на губах, как будто наслаждается тем, что её вопрос заставил меня задуматься. Её спокойная самоуверенность действует на нервы.

— Ну, почему же сразу для фиктивного? — я говорю, не поворачивая головы, всё ещё смотрю в окно. — Может для самого что ни наесть настоящего.

Специально ухожу от прямого ответа, потому что не знаю кто в офисе крыса.

— Ой, да ладно тебе, Тимур. Ты столько лет в холостяках ходишь, — Лена улыбается, чуть склоняя голову. — А тут девочка совсем молоденькая. Сколько ей, двадцать?

Моя челюсть непроизвольно напрягается, а пальцы сжимаются в кулаки под столом. Почему-то этот её вопрос — как соль на рану. Я едва сдерживаю раздражение, делая вид, что меня это совершенно не волнует.

— А ты бы предпочла, чтобы я на бабке женился?

— Ну, что ты! Бабка — это перебор.

— Хватит, — голос мой становится холоднее. Я поворачиваюсь к ней, и наши взгляды встречаются. — Это вообще не твоё дело, Лена. Занимайся своей работой.

— Но твои рейтинги… — Тимур, они падают со вчерашнего вечера, — она включает телефон и открывает опросники, показывая мне графики.

— В жопу все рейтинги!

— Лена, — рычу я, мои пальцы уже сильно сжаты. — Закончим на этом.