Сюрприз, Шоколад и Игрушка для бандита

И… срочно убежать из кабинета прямиком на край света сейчас мне хочется вдвойне сильнее!

Шторм… Это он!!! Он, или не он??? Напрягаю зрение в уродских очках на максимум! Еще и освещение в кабинете приглушенное, чтобы создавать полный релакс для клиента.

Господи, одиннадцать лет прошло!!! Одиннадцать! А если он меня сейчас узнает?

Успокойся, Иришка, может это и не он вовсе… Такие, отбитые на всю голову, долго не живут! Тем более при том образе жизни, что Шторм вел одиннадцать лет назад. Да и я сейчас одета так, что мама родная ни в жисть не признает.

- Ля, и правда, девственница! – ухмыляется бандит, но пеструн свой все же прячет под халатом. – Я думал мне сейчас Клавдию Шиффер пришлют, а прислали Клаву-доярку!

И ржёт своей тупой шутке.

- Вам шашечки, или ехать? – злобно поправляю очки. – Вы сюда на массаж или для интима притопали?

Задели его слова. Не пойму почему, но задели.

- Ха! Уж точно не для интима. На такую как ты мой интим не встанет! Ничей не встанет! Вот поэтому и в девках до сих пор ходишь, красивых мужиков шугаешься! – нагло рычит.

- Это где здесь красивые мужики? – приподнимаю бровь.

Бандит пытается пошевелиться, открывает рот для новых упражнений в шутках-юмора но с протяжным:

- О-о-о… - падает на кушетку, схватившись за крестец.

На брутальном его лице, заросшем окладистой бородой, явно побывавшей в руках модного барбера, отражается неподдельная мука.

- Переворачивайтесь! – с явным злорадством в голосе приказываю я.

Если это и Шторм, то он меня не узнал. Вот и хорошо. Больно вспоминать прошлое.

С кряхтением великолепное тело мужчины переворачивается на кушетке не менее великолепным задом.

* * *- Не накрывайтесь! – хрущу я пальцами в преддверии ручной работы. – Уж коли аверс монеты показали, так реверса стесняться тем более нечего!

- Такая дерзкая? – хмыкает бандит, пряча гримасы боли в прорези для лица на кушетке. – Хоть представление имеешь кто перед тобой?

- Вы спину сюда лечить пришли или самоутверждаться за мой счет? – не даю себя в обиду.

- Сраный салон! Тупая админка и стремная баба-массажистка! – ворчит мужик, которому уже мозги скрутило от боли. – Если бы не мой крестец, в жизни бы в эту помойку не зашел!

Это он наш, практически элитный спа-салон в центре Москвы помойкой назвал? Ну не зна-а-аю, не зна-а-аю…

Да и пусть оскорбляет меня дальше. А я подольше буду персиковое масло по рукам размазывать.