Прерывистый шепот

Я берусь за ручку двери, открываю ее и вхожу внутрь.

– Не смей в меня стрелять! – кричу я в пустую гостиную. – И приструни своего зверя.

– Ты не сможешь пробить укрепленную дверь, которая стоит дороже машины, мудила. – Я слышу голос Сергея, доносящийся из кухни, и направляюсь в ту сторону, а затем останавливаюсь на пороге как вкопанный.

Сергей сидит за столом посреди кухни, перед ним лежит разобранная снайперская винтовка; он полирует одну из ее деталей и насвистывает. Вся поверхность стола на шесть персон завалена всевозможным оружием.

Всего в нескольких футах от меня, у стены, на сложенном одеяле, лежит черная собака размером с небольшого теленка. Несколько мгновений она наблюдает за мной, затем переводит взгляд на Сергея и снова засыпает.

Я достаю из кармана телефон и звоню Роману.

– Где и когда встреча с мексиканцами? – спрашиваю я, как только он отвечает на звонок.

– Они будут в «Урале» около одиннадцати.

Я смотрю на часы. Половина девятого.

– Скорее всего, на встречу поеду я. Сообщи Павлу.

– Черт! Как он?

– Я только что приехал. Перезвоню тебе позже. – Я сбрасываю звонок и сажусь напротив Сергея.

– Пахан прислал тебя? – спрашивает он, не глядя на меня, продолжая полировать деталь винтовки.

– Да. Ты не отвечал на звонки. Он беспокоится. – Я киваю в сторону стола. – Проводишь инвентаризацию?

– Вроде того. Не могу уснуть. – Он кладет отполированную деталь в коробку у ног, в которой находятся остальные детали снайперской винтовки, и закрывает крышку.

– С каких пор?

– Я перестал считать. Три дня. Может, четыре.

– Господи, Сергей. – Я качаю головой. – Ты хоть ел?

– Думаю, да. У меня есть несколько банок в кладовке.

Я оборачиваюсь в поисках его семидесятилетнего дворецкого-садовника-повара.

– Где Феликс?

– Я отправил Альберта на неделю в отель.

С тех пор как я знаю Сергея, он никогда не называет Феликса его настоящим именем. Всегда Альберт. Я понятия не имею, что у них за дела, но Феликс живет в маленькой квартирке над гаражом с тех самых пор, как Сергей купил дом и присоединился к Братве четыре года назад.

– Зачем ты его отослал? – спрашиваю я.

– Он действовал мне на нервы. Я боялся, что могу случайно убить его. – Он фыркает, тянется к ближайшему к нему пистолету и начинает его разбирать.

– Может, тебе стоит сходить к психиатру?

Он смотрит на меня, откидывается на спинку стула, скрещивая руки.