Право на сына

Ничего не увидев, пожимаю плечами и подбираю слова снова, жду, когда он снова сосредоточит на мне внимание, но как-только это происходит из его квартиры доносится женский голос:

— Бусик, там кто?

Из-за спины Максима выныривает вначале белокурая грива и только потом я вижу привлекательное лицо. Мы обе удивленно смотрим друг на друга: я — растерянно, а вот девушка явно начинает злиться. Ну еще бы… они отдыхали, а тут незнакомка пришла.

— Это кто? — спрашивает у Максима довольно громко и недовольно.

Ей бы руки в боки упереть и по-собственнически потребовать объяснений, но она все еще продолжает его обнимать, а я отчетливо чувствую себя лишней.

— Ириш, ты только не нервничай.

Несмотря на то, что Максим не может внятно объяснить, что же происходит и кто я такая, мне становится так хорошо.

— Мы правда расстались, Ирина, — подтверждаю слова Макса. — Я приходила чтобы поговорить, не больше. Внизу меня ждет мой молодой человек.

У подъезда наталкиваюсь на Стаса, который, видимо, шел за мной. Его ладони накрывают мои плечи, взгляд устремлен на лицо. Он хмурится, из-за чего на его лбу проступает глубокая складка, а вокруг глаз собираются одинокие морщинки.

— Все в порядке?

Он тревожится за меня, а я неожиданно даже для самой себя начинаю смеяться. Громко и заливисто, хохочу, чувствуя, как меня отпускает здесь и сейчас. Терзающее меня чувство вины испаряется, в груди разливается приятное тепло — это значит, что я обрела гармонию с собой.

— Он что обидел тебя? — зло произносит Стас и устремляется к подъезду, но я успеваю перехватить его за руку.

— Меня никто не обижал, — кажется, я свечусь как новогодняя елка. — У Максима подружка есть. Девушка. Красивая.

Стас, кажется, выдыхает и обнимает меня, прижимая к себе.