Помешанный на тебе

Я в какой-то мере социопат.

Аделина: «Кто вы?!»

Повторяю вопрос. Ведь это ненормально. Попахивает маньяком. Отчего меня снова кидает в жар.

Арт: «Разве это важно? Мне всю ночь не давала покоя мысль, о чем ты думала, когда сняла кольцо».

Пока я спокойно спала, кто-то думал обо мне.

Становится жутко.

Тарас выходит из ванной, полотенце через плечо, капли воды стекают по телу. Его взгляд скользит по мне и застывает на телефоне в руках.

— Опять общаешься? — бросает он с привычной долей укора. В его вопросах всегда подтекст.

— Мама заболела, — отвечаю, пряча экран в складках одеяла. Пальцы дрожат так, что едва не роняю телефон. Я ни в чем не виновата, но Тарас давно привил мне необоснованное чувство вины.

— Неудивительно, — язвительно цокает он.

Кивает, распахивая створки шкафа в стене.

— Завтрак сегодня будет? — снова укор, словно я никогда не готовила завтрак. Тарас очень редко повышает голос или скандалит в привычном понимании. Когда он недоволен, то всегда говорит со мной свысока, со скрытой претензией. Тарас мастер недосказанности.

— Да, конечно, — поднимаюсь с кровати, натягиваю халат, пряча телефон в карман. А в голове только моя фотография в кафетерии и сообщения от некого Арта.

Выхожу в коридор, снова достаю телефон. Арт онлайн.

Таким людям нельзя отвечать.

— Я записалась на курсы фотографии, — решаюсь всё-таки сообщить мужу.

"— Лучше бы записалась на курсы кулинарии, — бросает Тарас, отодвигая тарелку с кашей. А с ней все нормально. Просто нельзя приготовить овсянку так, чтобы получить от нее удовольствие. Но у Тараса аллергия на молоко, а заменители не такие вкусные. Не комментирую, сжимая губы.