Не бывшие

Из наших — никого, поэтому я подхожу к автомобилю Дениса и, открыв дверь, забираюсь на переднее сиденье.

Бросив на него короткий взгляд, вспыхиваю. Он курит в салоне, приоткрыв окно. В его глазах столько всего намешано! Там бесстыжая похоть, влечение, интерес… Не сложно догадаться, о чём именно сейчас думает бывший муж.

Одёрнув задравшуюся юбку, пристёгиваю ремень.

— Проголодалась, Юль? — спрашивает Денис. — Как насчёт поужинать в ресторане?

— М-м, а разве тех, кого будут трахать «как угодно, куда угодно и когда угодно» возят по ресторанам?

Денис усмехается и щелчком пальцев выбрасывает окурок в окно.

— Не заводись.

— Я не хочу в ресторан, — мотаю головой. — Устала. И не слишком презентабельно одета.

— Хорошо, — терпеливо соглашается он, заводя двигатель. — Куда ты хочешь? Можем поехать ко мне. Больше никаких гостей, обещаю.

— Ни за что.

Я пока не готова столкнуться с прошлым. Боюсь, что это будет мучительно больно. Видеть изменения в нашей квартире или следы присутствия посторонних женщин. Уверена, мне достаточно будет любой незначительной мелочи, чтобы вспыхнуть и разозлиться.

— У меня в холодильнике блинчики с мясом…

— Решено: едем к тебе. Обожаю блинчики.

Я знаю об этом. И клянусь, не специально для него готовила.

Всю дорогу мы едем молча. Я сижу, уткнувшись в телефон, и переписываюсь с давней университетской приятельницей. Она улетела на отдых и активно шлёт мне фото.

Поднимаясь в лифте на нужный этаж, я ощущаю, как сильнее и сильнее дрожит тело.

Воткнуть ключ в замочную скважину оказывается ещё сложнее. Я чертыхаюсь, злюсь и, когда Денис, тяжело вздохнув, забирает у меня связку, покорно отступаю в сторону.