Империя Страсти (ЛП)

Быть признанной матерью Гвен это моя новая цель в жизни, и с таким же успехом это может стать моим призванием, смыслом и тем, что дает мне силу просыпаться каждый день.

И чтобы достичь этого, мне нужно встретиться лицом к лицу с демоном, созданным на заказ с моей группой крови.

Бруно Локателли — член Мафии, наемный киллер влиятельной итальянской преступной семьи, и у его чудовищного алтаря поклоняется секта убийц.

Из тюрьмы он ведет дела как обычно, без каких-либо проблем. На самом деле, он оставался там по приказу своего начальства, принимая на себя ответственность за некоторые преступления вышестоящих, как и положено настоящему мафиози.

Теперь он будет вознагражден за свои заслуги и получит власть, ради которой все эти годы пачкал свои руки кровью.

Но прежде, чем он попросит мою голову в качестве жертвы, мне необходима защита.

Вот почему я на этом благотворительном вечере.

После раунда мучительной светской беседы я поднимаюсь по лестнице туда, куда, как я видела, направлялась моя цель.

Я останавливаюсь за углом, когда замечаю двух здоровенных мужчин, внимательно осматривающих окрестности глазами, полностью преданными человечности.

В моей работе я постоянно вижу таких людей, как они. Мужчины, которые зашли так далеко, что деградируют до категории животных.

И хуже всего то, что они чувствуют себя таким образом вполне комфортно.

Совсем как мой отец.

Моя цель выходит из туалета, выглядя изысканно в своем итальянском костюме-тройке ручной работы и кожаных туфлях в тон.

Он двигается с уверенностью человека, который хорошо знает, что мир у него под рукой, а люди всего лишь сосуды в его распоряжении.

В тот момент, когда он сворачивает за угол, я притворяюсь, что спотыкаюсь и проливаю свой наполовину полный бокал шампанского на его дорогой костюм.

Вспышка движения это единственное предупреждение, которое я получаю, прежде чем меня прижимают к ближайшей стене, обе мои руки оказываются за спиной. Бокал с шампанским падает на пол, и мое лицо касается поверхности.

— Прошу прощения, я не хотела, — говорю я приглушенным голосом, но мои слова адресованы не охраннику, который прижимает мою голову к стене.

Они для мужчины, который даже не взглянул на свою мокрую одежду и наблюдает за мной с нервирующим вниманием.

— Я оплачу химчистку, — предлагаю я, мой голос все еще спокоен, учитывая ситуацию, в которой я нахожусь.