Друг моего отца

Плюс дорога…

Плюс запутывание следов и осторожность, вшитая под кожу…

Когда я появляюсь на пороге квартиры, времени на сборы почти не остаётся."

"Швыряю пакет с вещами на кровать.

— Собирайся.

Марианна хватает картонный пакет с лейблом в охапку и успевает разглядеть листочек с именем.

— Антонов Иван, — фыркает. — Ну и псевдоним ты себе выбрал.

— У тебя пять минут.

— Почему так мало?! Неужели в клуб все съезжаются так рано? Или мы идём в клуб дискотеки шестидесятых, где все пенсионеры желают немного растрясти свои косточки и при этом успеть вернуться задолго до приёма снотворного на сон грядущий?

— Язык твой — враг твой.

— Нет-нет, я уже почти одета! — юркает за дверь ванной комнаты.

Пока Марианна шуршит пакетами, я сам облачаюсь в привычный для меня костюм, истинно кайфуя от того, как ткань льнёт к телу.

С наслаждением провожу ладонями по строгим линиям костюма.

Бекетов снова на своём месте.

— Я готова! — слышится позади радостный вопль Марианны.

Оглушить можно. Сирена, блин!

Разворачиваюсь с намерением отчитать её.

Но проглатываю свой язык. Он словно становится камнем и проскальзывает внутрь глотки.

— Нравится?!

Делает оборот вокруг своей оси.

Чёрт.

Чёрт.

Чёрт.

Хьюстон, у нас проблемы.

Там, внизу… Резкий старт… Взлёт.

Мысли в кучу.

Надо что-то делать.

Какого…

Прочищаю горло.

— Ты что на себя нацепила?!

— Это платье. Ты сам не дал мне время выбрать. Я взяла то, что на глаза попалось. И босоножки… — демонстрирует мне свои ноги… — не нравится, что ли?

Длинные, стройные ножки.

Короткое… Нет, ультракороткое платье. С низкой проймой лодочкой, открытой спиной.

Да на ней же нет лифчика!

Платье серебристое и переливается от малейшего движения.

Конфетка в блестящей упаковке.

Которую так и хочется сорвать.

Дажа мне.

А что говорить о других членах… клуба?!

— Ты никуда не пойдёшь. В этом.

Надо было проверить корзину. Надо было не платить вслепую.

Надо было не… не соглашаться на сделку с малявкой!

Или не малявкой.

Выглядит она ого-го… как аппетитно.

По-взрослому.

Такую я бы и сам подцепил. На одну ночку. Долгую, жаркую ночку…

Заставляю себя отвести взгляд в сторону от ног Марианны.

— Выглядишь как дешёвая шлюха, — цежу сквозь зубы.

— Можно подумать, рядом с тобой другие девушки появляются! — фыркает, будто ей нет никакого дела.

Но я вижу, что ей обидно.

Кто виноват? Сам, конечно. Дал в руки мартышке гранату.

— Кстати, с батареей промах. У тебя нет батарей.