Дочь от бывшего мужа

Я даже подумываю сходить к психологу. Слушай, Даш… — она закусывает губу, но все же продолжает через пару секунд. — А как вообще Антон воспринял новость о своем отцовстве?

Я впиваюсь ногтями в ладони.

Перед глазами сразу встает картинка Еси на руках бывшего мужа.

— Лучше, чем я ожидала, — отвечаю уклончиво и тут же заталкиваю в рот кусочек ветчины, чтобы Лера больше ничего не спрашивала.

— Может, тебе подумать об этом? Антон далеко не бедный человек, тебе больше не придется выкручиваться с вечной нехваткой денег и вообще работать.

— Предлагаешь продаться ему? — резко спрашиваю, поднимая взгляд на Леру. — Дать Антону полный контроль над нами с Еськой? Ни за что.

— Да, что-то я глупость сморозила…"

"Лера переключается на рассказ о Марселе, куда она ездила со своим боссом в качестве переводчицы, а я стараюсь взять себя в руки и перестать подпрыгивать от каждого громкого звука за окном.

— Ты кого-то ждешь?! — я нервно подпрыгиваю на месте, когда по квартире проходит громкая волна дверного замка.

— Ага, доставка продуктов.

Я принимаюсь убирать со стола, чтобы продукты не заветрелись, пока Лера встречает курьера. Запечатываю вскрытые вакуумные упаковки, осторожно закупориваю вино…

— Да-аш, это, кажется, к тебе.

Бывший муж стоит на пороге квартиры моей подруги.

Во-первых, он дико зол.

Во-вторых, Антон в компании какого-то молодого мужчины, которого я раньше не видела.

— Поговорить надо, Даш, — припечатывает меня к полу своими намерениями, выраженными строгим холодным тоном.

— Что вы вообще здесь делаете? Я вас в гости не приглашала, — в разговор вмешивается Лера.

Она пытается закрыть дверь, но незнакомый мне мужчина в сером строгом костюме легко перехватывает ее за руку и делает шаг вперед.

— На каком основании вы вломились?!..

— Валерия Викторовна, побеседуем? — его голос ни капли не отличается от голоса Антона. Такая же сталь, с которой лучше не спорить.

— Откуда вы знаете мое имя? Даш?.

— Прости, — шепчу ей одними губами, сжимая кулаки. — Еся спит. Можно, пожалуйста, потише?

У Антона из-за недовольства еще острее выделяются скулы. Он кивает мне и прямо в обуви, минуя преддверный коврик, проходит на кухню.

— Я могу позвонить в полицию, милая. Это ненормально, — Лера всплескивает руками, намекая на все происходящее.

— Настоятельно не рекомендую совершать подобный звонок.