Запрет на студентку

Опрокинув очередной бокал шампанского, Марго гипнотизирует его

глазами, полностью игнорируя мое присутствие. Но когда, повернув руку, смотрю на часы, она вскидывает голову и объявляет отрывисто:

— Я тебя не держу. Возьму такси.

— Я отвезу. Как договаривались, — отвечаю, проклиная то, что время

тянется чертовски медленно.

Чтобы хоть как-то его подогнать, вступаю в беседу с молодым парнем, чьим-то племянником, который в городе основал ИТ-агентство и вроде как

неплохо раскрутился. Беседа хоть и занимательная, но я ни с того, ни с

сего думаю о том, что такой содержательный и умный парень мог бы"

"заинтересовать любую девушку, и Любу тоже, ну а насчет того, что она без

труда смогла бы заинтересовать его, просто облизнув свой милый пухлый

ротик, даже не сомневаюсь.

В абсолютном ступоре понимаю, что ревную ее к пацану, с которым она

даже не знакома!

Романов, ты больной.

Схватив со стола стакан с водой, глотаю ее, чтобы переварить ситуацию.

Ситуация проста.

Я влюблен, и я не припомню, чтобы раньше это было вот так — полнейшим

запредельным хаосом, который выкручивает мне хребет.

— Почему мужики женятся, Романов? — вяло интересуется Маргарита, когда выезжаем со стоянки комплекса.

Ее настроение сегодня меняется ежесекундно, будто все вокруг меня

сговорились.

— Думаю, потому что иногда это естественно, — отвечаю, сосредоточившись на темной дороге.

— Естественно, — фыркает. — Может потому что на дурах жениться

проще?

Это точно. Но для меня это, к счастью, пройденный этап.

— Думаю, об этом тебе лучше пообщаться с моей сестрой, — советую. —

Вы найдете общий язык, гарантирую.

— Почему они развелись? — спрашивает Марго.

— Кто? — теряю мысль, выходя на обгон.

— Оля и Чернышов, — тянет задумчиво. — Они же были как помешанные.

Везде вместе.

Пф-ф-ф-ф…

— Наверное, потому что слишком рано начали, — предполагаю, но я и сам

не уверен почему они, мать их дери, решили развестись.

Может быть потому что начать встречаться в семнадцать — заведомо

провальная затея.

Черт…

— Высади меня здесь, — просит, когда сворачиваю с проспекта.

На глазах превращаясь в себя обычную, сухо добавляет:

— Хочу пройтись.

— Уверена? — смотрю на ее ноги.

— Да, — бросает, толкая дверь машины и выбираясь из нее раньше, чем

успеваю помочь.

Прежде чем захлопнуть дверь, с очередной насмешкой спрашивает:

— Так кто она?

Она?

Втянув носом воздух, коротко отвечаю:

— Ты ее не знаешь.