Вернуть нельзя, забыть невозможно

Надо позвонить, но кому? Все оказывается не так просто. Я не помню никаких номеров. Имена-то с трудом всплывают в памяти. Жизнь без интернета дико неудобная и совсем не радужная.

Пытаюсь понять, кому я вообще могу доверять. Мама, братья, Вика – все это не то. Если меня ищут, то их я подставлю в первую очередь. Нужен такой человек, кто мне сможет помочь и не станет трепать языком."

"Марина! Идеальный вариант. Сотового я, конечно, не вспомню, а вот офисный вполне себе могу воссоздать в памяти. Опасно все это, меня могут вычислить, если стоит прослушка, но есть ли другой выход?

– Макар, – толкаю его плечом.

Быстро набираю номер, очень надеясь, что не напутал цифры, и протягиваю ему телефон.

– Нажимаешь на кнопку и ждешь ответа. Тебе нужна Марина, как только она подойдет, попросить ее выйти и перезвонить с мобильного на этот номер. Дальше я поговорю сам.

– А если она откажется? – хмурится он.

Да, она может и послать левого человека. Надо как-то дать ей понять, что это я. Закрываю глаза и откидываюсь на ствол дерева.

– Скажи ей, что вспомнил ее фотосессию в красном бикини.

– Чего?

– Неважно, она поймет.

Дед пожимает плечами, нажимает кнопку на телефоне.

Шах и мат. Марина не сможет не отреагировать. Когда-то давно, еще до ее замужества, я случайно перепутал папки на ее экране и открыл не ту. Там оказалась очень откровенная фотосессия в нижнем белье.

– Але, здравствуй, дочка, – слышу скрипучий голос Макара и забываю, как дышать. – Как бы мне услышать Марину? Это ты? Отлично, – пока все идет по плану. Жаль, не слышно, что она отвечает. – Тебе нужно выйти на улицу перезвонить на мой номер со своего мобильного… Куда пойти? – едва сдерживаю смех, Марина в своем репертуаре, но и дед не промах. – Ах, туда! Тогда придется вспомнить фотосессию в красном бикини.

Сбрасывает звонок и отдает мне телефон.

– Все получилось, – шепчу я и облегченно выдыхаю. – Она позвонит.

– А если нет? – с сомнением тянет Макар.

– Уволю, – расплываюсь в улыбке, ощущая, как телефон призывно вибрирует в ладони.

Смотрю на дисплей, пытаясь воскресить в памяти входящий номер, но тщетно – цифры мне ни о чем не говорят. Ладно, черт с ними.