Ретроградный меркурий (СИ)

Но от мысли, что у меня не будет ребенка — накрывает. Я не понимаю, как это — не будет. И я никогда не объявлю всем на семейном ужине, как братья, что мы беременны. И…

И все время выпадаю в осадок, как только начинаю думать про это.

Пацаны шарятся по моим нагрудным карманам. Вытаскивают пластик жвачки.

— Можно??

— Можно…

Сосредоточенно делят. Чтобы ровно по половинке. Когда я был малой, Андрюха с Серым тоже так дотошно… Чтобы справедливо! А мне всегда давали кусочек побольше, если такой получался.

В груди щемит.

Всё, пиздец… Хоть рыдай! Ну как она не понимает, что дети — это охуенно?

— Вань? Ты чего?..

Отрицательно качаю головой, натягивая улыбку.

— Тоже такого хочешь? — прищуривается.

Вот обязательно так делать?

— Нет.

Отпускаю Илюху.

Отвернувшись, хлопаю по карманам в поисках сигарет.

— Ты не куришь, — напоминает она.

Вот тоже взбрела блажь — бросаем и всё. И ладно бы для дела, а то просто так.

И я злюсь… И сейчас разосремся сто процентов.

— Ладно, я поеду, — смотрю на часы.

До ужина ещё минут сорок.

— Нет. Не поедешь. У нас дело.

— Какое ещё дело, — не сдержав эмоций ворчу я.

— Семейное.

Сдаём пацанов Варваре.

— Куда мы едем?

Называет адрес. Доезжаем быстро, здесь пара улиц. Какой-то УЗИ-кабинет. Рядом — женская консультация.

— А что случилось?

— Надеюсь, ничего.

— С тобой сходить?

— Здесь подожди.

Она уходит. А я, психуя, начинаю обшаривать машину в поисках какой-нибудь старой пачки сигарет. У нее вечно раньше где-нибудь было…

Отыскиваю одну мятую с парой сигарет и зажигалкой внутри на заднем сиденье.

Ну, извини, родная… Я тоже живой человек. И иногда мне херово. И лучше покурить…

Затягиваюсь, уплывая от яркого знакомого опьянения. На мгновение становится похер на всё…

Стою на крыльце, в самом низу. Опираясь на перила, слепо смотрю вдоль улицы расфокусированный взглядом.

И в голове уже у меня строится конфликтный диалог, как наедет Яра. И как я ей всё выскажу, что накипело.

И она наедет, обязательно.

А я нифига не выскажу, на самом деле. Потому что — обещал. Просто извинюсь за эту ёбанную сигарету.

Но я жадно, из детского чувства протеста, смакуя, докуриваю её.

Бросаю в урну, у подножия лестницы. И прикуриваю ещё одну.

Ну вот так, блять!

Боковым взглядом замечаю, как поскальзывается на ступеньке, спускающаяся девушка.

Делаю машинально рывок, подхватывая под локоть и не позволяя упасть.

— Лида!

— Мм… Здравствуй, Иван, — смущаясь, запахивает пальто.