Последний Герой. Том 6

Между ними западная классика — «Metallica», «Nirvana», «Guns N» Roses', «Motörhead». Под потолком флаги, пара кожаных курток с нашивками висят как трофеи. В углу — маленькая сцена с барабанами, усилителями и старым ламповым комбиком, который выглядел больше как музейный экспонат, чем рабочий инструмент.

Контингент мне сразу не понравился. Волосатые руки, кожа, джинса, жилетки с нашивками. Как будто попал на съёмки американского боевика. Казалось, ещё чуть-чуть — и кто-нибудь полетит через стол.

— Слышь, дружище, — окликнул я бармена, — нам вон тот столик, у окна, в углу.

Бармен молча тёр кружку, не реагировал, будто оглох, а подошедший официант наклонился и тихо сказал:

— Молодые люди, вам лучше уйти.

— Не поняла, — Оля явно уже настроилась на рок-вечер. — С чего это ты нас выгоняешь?

Она уже была готова устроить барный скандальчик. Понятно, что после сцены с бывшим хотелось ещё постоять за себя.

— Тише, — остановил я её и повернулся к официанту. — Уважаемый, дама задала вопрос. Изволь объясниться.

— Вы меня не так поняли, — прошептал тот. — Тут раз в месяц собираются… ну, как бы, мотосообщество. Байкеры-анархисты. Скандальные ребята. Наши постоянные клиенты в этот день не ходят — можно нарваться. Вплоть до больнички. Они мужики безбашенные. Никого не боятся. Даже ментов. Вообще власть не уважают. Полицию в том числе. Видите ли, у них жизненная позиция такая. Поэтому я вам советую.

— Ментов не уважают? — переспросил я.

— Вообще.

Я улыбнулся:

— Это хорошо.

Про себя отметил: сколько можно ждать Инженера? Серый просил «засветиться» — ну так где ж ещё, как не здесь? Публика — шумная, взгляд у охраны туповатый, у некоторых посетителей — вовсе шары залиты.

— Мы остаёмся, — хлопнул я кулаком по стойке. — Займём, как я уже сказал, вон тот столик.

Официант вздохнул с какой-то привычной обречённостью и повёл нас к углу. Я сел спиной к стене, лицом — на вход и на зал.

И что-то мне подсказывало, что где-то там, в шуме и дыму, должен шевельнуться он. Инженер. Или хотя бы его посланцы.

— Что берём? — спросила Оля, листая меню, присутствие множества поддатых и бородатых мужиков ее ничуть не смущало, сразу видно — истинный геолог.

— Рок любит пиво.