Олигарх

Маньяк стрелял наудачу, потому что не мог видеть в темноте."

"Я уперлась в дверь и с отчаянием осмотрелась вокруг. Глаза уже привыкли к темноте, и я поняла, что дверь заперта. Куда она ведет, неизвестно. Может, там подсобное помещение, а может, тупик.

— Раз, два, три, четыре, пять, Вику я иду искать, — раздался противный хохот где-то совсем рядом, и я вжалась в стену.

— Иди ко мне, моя девочка… — еще секунда, и голова в черной маске появилась передо мной.

Я сдавленно вскрикнула.

— Я думал прострелить тебе ногу, чтобы ты ползла, мерзкая дрянь! Но теперь мне кажется, что этого мало! Пожалуй, я прострелю тебе обе кисти, а только потом ноги! Будешь ползти на локтях по рельсам, а кресло станет тебя догонять и давить!

‍​‌‌​​‌‌‌​​‌​‌‌​‌​​​‌​‌‌‌​‌‌​​​‌‌​​‌‌​‌​‌​​​‌​‌‌‍

Он схватил мое запястье, и я забилась в истерике.

— Нет! Нет! Нет!

— Да, Вика! Да! Ты каждый раз истеришь одинаково! Даже представить себе не можешь, как мне это нравится! Твой обезображенный труп будет валяться на обочине дороги завтра утром! Я оставлю только лицо! Лицо, Вика!

Внезапно за стеной раздался рык.

— Что это? — продолжая держать мое запястье с целью прострелить его, насторожился Крылов.

В следующий миг стена раскололась, и маньяк полетел на рельсы. Пистолет с грохотом упал в образовавшуюся нишу в соседней комнате.

— Гораций… — узнала собаку я.

Пес набросился на моего мучителя. Отчаянно рыча, принялся рвать его зубами.

— Мразь! Ненавижу собак! — заорал тот. В огромной ручище сверкнул нож, тот самый, которым он резал мне веревки.

А я, как бы мне не было страшно за Горация, скинула с ног туфли и бросилась вперед, в проломленную стену из тонкого гипсокартона, размокшего от сырости.

Мои надежды были тщетны — это была еще одна комната, а не улица. Самая страшная комната в моей жизни. Комната смеха, или кривых зеркал.

Я упала на колени и принялась лихорадочно искать пистолет в песке.

Собачий рык, визг и последующая тишина говорили о том, что нож нашел свое применение.

И вдруг нащупала пистолет.

«Это легко» — эхом отозвались слова Тараса в нашей «Тойоте», когда он совал мне точно такой же пистолет.

— Где ты, мразь?! — послышался за стеной голос Крылова. — Твой песик мертв! Сегодня все пошло не по плану, но так даже веселее! У нас ведь игра на выживание! А у меня есть бензин. Волшебный бензин, который обратит старое помещение в горящие головешки!

Я заползла за одно из зеркал и старалась не дышать.