Няня для дочки Олигарха

Когда только пришла в школы была окрылена надеждами, желанием работать и помогать, а сейчас страшно…

Я уже боюсь дочку олигарха босса. Кого увижу перед собой. Маленькую избалованную девочку, которая есть с золотых ложек и понукает всеми до такой степени, что у нее няни дольше двух недель не задерживаются?!

Тру переносицу. Закрываю собранный чемодан, и чтобы не соскользнуть в депрессию принимаюсь за работу. Не знаешь, что делать – мой окна.

Кто-то из великих психологов как раз кое-что втирал про сублимацию.

Скидываю одежду и натягиваю драную майку с шортами. Наливаю теплой воды в ведро и забираюсь на подоконник.

Спустя пять минут я действительно вымываю стекла и на душе становится легче.

Если беспорядок в душе – наводи порядок в доме. Может и мысли прояснятся.

После помывки стекол, принимаюсь драить полы, объявляю капитальную войну пыли и грязи. Все лишь для того, чтобы не думать о своем боссе, о том, что придется жить в его особняке…

С мужчиной мечты под одной крышей.

Да.

Субординация, Николаева. Твой босс – не мужчина, он демонюка!

Почти без сил выпрямляюсь, в копчике стреляет.

– Дуреха, только бы не надорвалась, – бурчу и воюю с собой, скидываю одежду, чтобы принять душ, шлепаю в сторону ванны, как назойливая трель звонка заставляет подпрыгнуть на месте.

– Кого там нелегкая принесла?!

Накидываю халат и шлепаю к дверям, смотрю в глазок и выдыхаю, точно нелегкая.

– Николаева. Я знаю ты дома! Вижу, как в глазок смотришь! Открывай!

– Нет ее! – рявкаю в ответ.

– Как это нет? А с кем я, по-твоему, разговариваю?!

– С нечистой силой! Домашним барабашкой.

– Хватит! Я сейчас дверь измолочу и всех соседей взбеленю. Помню соседка справа ты говорила, что редкостная старая грымза!

Вот гад. Быстро щелкаю дверным звонком, пока соседка – пенсионерка – божий- одуван, не вышла на лестничную клетку разбор полетов этому подбитому летчику устраивать."

"– Чего пришел, Вадим?!

Открываю дверь, но щеколду не снимаю.

– Ну чего ты, Зой, – заглядывает в узкую щель и сует в проем веник, ну ладно не веник, а букет цветов. Ромашки. Мои любимые.

– Чего я?! – спрашиваю удивленно, – я как раз ничего, а вот ты здесь что делаешь?!

– Слушай, ну, хватит дуться. Пришел мирится я.

Букет исчезает из поля зрения, а вот наглая морда моего бывшего появляется.

И я смотрю в его голубые глаза, на в принципе симпатичную мордашку и меня передергивает.