Люби меня

Что это значит? Признавайся!

– Числа всегда что-то значат, – выдает он с какой-то загадочной ухмылочкой. – Ну, я, по крайней мере, верю в них больше, чем во что-либо.

– Не думала, что ты вообще во что-то такое веришь…

– Что-то такое? Вся наша жизнь оцифрована, Сонь. Дата и время рождения. Номер свидетельства о рождении. Номер паспорта. Номер банковского счета. Номер телефона. Номер автомобиля. Везде цифры, Сонь. Даже в твоей любимой музыке определенное количество нот, а каждая книжка имеет свой ISBN.

– Ладно… Ты прав, – соглашаюсь я.

– Это я, ты и знак бесконечности между нами, – поясняет он серьезно.

А я отчего-то заливаюсь жаром.

– Это… – бормочу немного растерянно. – Это очень весомо, Саш.

– Для меня так точно, – подтверждает он, пока я провожу пальцем по выбитым у него на коже цифрам.

– И для меня… – не могу перестать трогать, хоть и понимаю, что, судя по воспалению, которое сохраняется под заживляющей пленкой, даже самое легкое надавливание вызывает у него боль.

– Не смей, – обрубает резковато.

– В смысле? – хмыкаю я.

– У тебя никаких татуировок не будет. Никогда. Не позволю.

– Что за?.. – смеюсь, не в силах подобрать слов. – Почему?

– Не хочу, чтобы у тебя были наколки. Какие-либо и где-либо, – выдает Сашка тем самым непримиримым тоном, с которым спорить бесполезно.

Отпустив его запястья, скрещиваю руки на груди.

– Более чем, – нерешительно улыбаюсь. – Как скажешь."

"Сашка моментально плывет. Кто бы мог подумать? Но именно моя покорность лучше всего топит эту глыбу. И вот он уже толкает меня к высокому мраморному столу и блокирует с обеих сторон руками. Сам еще рубашку не застегнул. Грудь, твердая и горяченная, плавит тонкую ткань моей комбинации.

– Ты обновила контрацепцию, да? – прилетает вибрирующее в ухо. – Все работает? Можно кончать в тебя?

Меня уже не удивляет, что он помнит о сроках. Не раз доказывал, какой внимательный.

– Да… Конечно… Я сделала новый укол две недели назад… Но, Саш, – вынуждена его оттолкнуть. – Мы же опоздаем, если сейчас… Да и у меня макияж и прическа… Боже, Саша… – стону, когда его пальцы скользят мне под стринги.

И, конечно же, больше я его не останавливаю.