ДНК для олигарха

— Серьезные повреждения? -  спрашиваю глухо. И готов вот этими руками задушить ту тварь, что из-за собственной злобы и ревности кинула Кристу на больничную койку. Чуть не превратила в инвалида. А могла бы и в труп.

Почему я с самого начала повел себя легкомысленно? Не удалил из дома человека всеми фибрами души ненавидящего Китти? Позволил остаться рядом…

«А потому, что сам не знал, твою мать…» — сжимаю кулаки от досады. И снова злюсь.

На отца… на Ромку… на Кристину…

Но на нее уже в меньшей степени. Только бы очнулась… только бы голова не пострадала… А красоту мы вернем! Мало ли в мире пластических хирургов! К тому же Косогорову отправлю.

— Кристина Вячеславовна, просыпайтесь! — зычно кричит прямо над ухом толстая медсестра. Отодвигает меня локтем, подходя ближе.

Снова зовет Кристину.

Вглядываюсь в бледное лицо Кристины и молюсь. Действительно, молюсь.

Только живи. Я все искуплю. Куда мне без тебя!

Криста открывает глаза, когда мои надежды почти равны нулю. Ошалело смотрит по сторонам и спрашивает о Лизе.

Подлетаю к ней, тайфуном сметая стоящих рядом людей. Беру за руку и пропадаю в глазах омутах цвета охры.

Узнает. Соображает. А остальное я залечу.

— Кхм… Матвей Александрович, — сопит сзади доктор. — Больной нужно отдыхать. Завтра навестите. Мы ее в палату переведем.

— Пить, — тихо  просит Криста.

Обалдело смотрю по сторонам.

— Жека, воды, срочно! — кричу в трубку. — Кажется на входе я видел кулер."

"И когда мой охранник вручает мне обычный пластиковый стаканчик, до краев наполненный водой, беру его как самую драгоценную ношу.

— Что вы делаете? — возмущенно смотрит на меня медсестра. — Дайте сюда.

Гляжу на нее изумленно.

— Ей пить нельзя? — рычу, не желая расставаться с долбаным стаканом.

— Можно и нужно, — улыбается медсестра. — Только отлить надо…

— В смысле? — пялюсь обалдело. В моем лексиконе глагол «отлить» имеет только одно значение.

— Нужно вылить половину, — объясняет весело доктор. — Иначе обольете больную.

Ах… Ну да!

— Возьмите, — протягиваю стаканчик медсестре. Она сливает немного в какую-то емкость и отдает стакан мне.

«Прям священная чаша грааля», — усмехаюсь мысленно.

Наклонившись к Кристе, подношу воду к потрескавшимся губам.

Смотрю не отрываясь. Она пьет! Пьет! Вон сама перехватила стакан. А значит, все будет хорошо.

Не может быть иначе!

51.