Жестокая сказка

– Ты не намерен открывать свой замысел до прибытия Шакала и его людей?

- Так будет лучше, - заключает Рустам. – Меньше переживаний. Твоя реакция окажется натуральной. Ну и главное – ты по достоинству оценишь мой сюрприз.

- Что именно пытаешься утаить? – подозрительно щурюсь.

- Для тебя я открытая книга.

- Виртуозная ложь.

- Чистая правда, - обхватывает мое горло ладонью, склоняется, почти касается моих губ. – Просто некоторые страницы тебе лучше не переворачивать.

- Понимаю, - тихо роняю я. – Такое ограничение немного напрягает.

- Не думай об этом, - произносит вкрадчиво. – Думай о том, что для тебя доступны те, которые закрыты от всех остальных.

Мягкий поцелуй. Невесомый. Скользящий. Но эта хрупкая нежность быстро обращается в ураган, сметающий все на своем пути. Разгорается. Распаляется. И взрывается, сокрушая до самого основания.

- Ладно, - разрываю наш контакт огромным усилием воли. – Не хочу тебя отвлекать. Ты должен сосредоточиться на будущих событиях.

- Зря, - подается вперед и слегка прикусывает мою нижнюю губу.

- Демон-искуситель, - выпаливаю сдавленно и старательно отталкиваю его, упираясь в грудь ладонями, но вдруг не выдерживаю и сминаю ткань рубашки, задыхаюсь от нахлынувших чувств. – Невозможный.

- Дьявол, - поправляет насмешливо. – Не стоит понижать мой титул.

И снова губы впиваются в губы, руки жадно скользят по телу. Безумие. Бешенство. Реальная одержимость. Нам приходится прерваться, однако разомкнутые объятия доставляют физическую боль.

"Рустам уходит, а я остаюсь наедине со своими мыслями. Сердце дико колотится, грозится пробить грудную клетку. Отправляюсь в душ, после заставляю себя поесть. Волнение переполняет изнутри. Аппетит пропадает напрочь. Но нужно оставаться сильной и стойкой. Не хватало еще грохнуться в обморок, когда наступит самый ответственный момент.

Дожидаюсь нужного времени и надеваю одежду, которую выбрал мой мужчина. Изысканное нижнее белье. Тончайшее кружево. Элегантное платье. Красный шелк. Простое и в то же время очень броское.

Минуты пробегают незаметно. Вскоре снова распахивается дверь, на пороге возникает Рустам. Голый по пояс. Взмокший. Залитый кровью.

- Ты ранен? – бросаюсь ему навстречу.

Он делает предупреждающий жест и широко улыбается.

- Это маскарад, - говорит, успокаивая меня. – Кровь не моя.

- А чья? – пораженно выгибаю брови. – Ты точно не…

- Пойдем, - кивает, приказывая двинуться следом.