Жестокая сказка

- Послушай, мы оба прекрасно знаем, ты меня не отпустишь, - замечаю наконец. – Вроде выяснили. Ты скорее убьешь, чем отдашь свое. Нет смысла строить иллюзии. Скажи, я правильно рассуждаю?

- Твои выводы звучат логично.

На этих его словах сердце пропускает удар.

- Рустам, пожалуйста, - выдаю с нажимом. – Ответь нормально. Что ты намереваешься показать? Что я должна увидеть?

- Вознесение, - следует короткий ответ.

- Черт раздери! – выпаливаю. – Прекращай общаться со мной через эти безумные загадки. Зачем пугаешь и путаешь? Пытаешься довести до нервного срыва?

- Я не стану раскладывать все до деталей.

- Подожди, - вдруг останавливаюсь на месте. – Ты проверяешь меня?

Он отпускает мою руку. Смотрит прямо в глаза. Долго. Мрачно. Заставляет мою кровь кипеть и сворачиваться.

Мужчина молчит. Но мне кажется, я понимаю суть без всяких слов.

- От моих ответов будет зависеть моя жизнь? – спрашиваю тихо.

Рустам улыбается. Непривычно мягко. Искренне. Его губы очень редко складываются именно так. Жуткое ощущение, жуткое и будоражащее.

- Ты дашь правильные ответы, - говорит он, подхватывает меня на руки, несет вперед по темному коридору. – Иначе бы тебя здесь не было.

- Это больная игра, - выдаю сдавленно. – Сейчас ты реально доводишь до истерики. До трясучки. Неужели по вкусу издеваться? Мучать?

- Тебе вредно думать.

- С чего ты взял?

- Достаточно чувствовать.

- Неужели?

- При таком раскладе за глотку держишь.

- Шутишь, - бормочу я.

- Мертвая хватка.

- Дурак, - бью его кулаком по груди.

- Видишь? – смеется. – Этим ты и берешь. Мелкая. Бледная. Немощь, короче. А берегов не замечаешь. Бросаешься вперед и плевать, что потом будет. Воля железная. В таком слабом теле столько силы. Закачаешься. Ты же током бьешь.

- Рустам, от твоих забав мороз по коже, - говорю прямо. – Правда.

- Простые ответы – самые сложные.

За этим разговором теряюсь в пространстве, перестаю следить за дорогой. Лестница сменяется очередным коридором, а после мы оказываемся в уже знакомой галерее портретов. Останавливаемся перед той самой картиной, что скрывает тайный сад.

- Бэлла похожа на рабыню? – спрашивает Рустам, опускает меня перед собой, позволяет встать на ноги. – На забитую измученную женщину? На бесправную шлюху смахивает?

- Нет, - отрицательно мотаю головой.