Жестокая сказка

Раз за разом глупец возвращался на центральную площадь, пускал слюни, глядя на её выверты, слушая бесовские песни. Забыл про дела. Совсем разум утратил. Он бросал к ногам девчонки мешки, набитые золотыми монетами, но ухаживания никак не помогали. Она оставалась холодна. Отвечала усмешкой и воротила нос. Ценила свободу. Сама выбирала любовников. Правда, в этом ей не слишком везло. Или же парни как на подбор оказывались неудачниками.

- Почему? - спрашиваю тихо.

- Каждый из них погибал страшной смертью, - чеканит мрачно.

- Кого на охоте зарубят, кого в подворотне пулями изрешетят. Кого и вовсе прибьют, забьют насмерть. Невезучие. Слабаки. Никчемные. Стоило ей обратить внимание, мило поболтать с кем-то, кому-то улыбнуться и согласиться на встречу, так беднягу и выносили ногами вперёд.

- Странно, - роняю глухо.

- Люди болтали, Бэлла приносит мужчинам неудачи. Слишком красивая. Сам Дьявол её выбрал и хочет себе забрать. Потому женихи и мрут как мухи. Ни с кем на земле девчонка счастья не обретёт. А знаешь, о чем ещё шептались?

- О чем?

- О том, что мой предок этих парней убивал.

Ревновал как черт. Вырезал каждого, кто на его принцессу не так взглянет. Уничтожал соперников. И знаешь, может они были правы. Кровь у нас горячая. Обуздать трудно.

- Звучит... безумно, - едва способна сглотнуть.

- Бэлла готова была лечь под кого угодно. Мой предок страшил её. Она боялась этих слухов, боялась рассказов о нем. Считала, лучше любому принадлежать. Хоть убийце, хоть вору. Но не ему. Не этому палачу.

Не мяснику.

- А разве он... - запинаюсь.

- Он был безжалостным. К врагам. Не знал пощады. Но глядя на ту девчонку превращался в котёнка. Чуть не урчал, прятал клыки и когти. Сам себя в капкан загонял. Ей он бы никогда вреда не причинил. Драгоценности? Золото? Выше бери. Он жаждал бросить к её ногам весь мир.

- Красиво, - усмехаюсь. - Но мне не верится.

- Ей тоже не верилось, - хмыкает. - Девчонка отвергала его ухаживания. Не брала подарки. Сбегала. Собралась уйти в монастырь. Подальше от греха.

Завязала со своим ремеслом. Ни плясок, ни песен. Молитвы стала читать.

- И что? - не выдерживаю паузы. - Чем все закончилось?

- Мой предок подарил ей то, чего она заслужила, - демонический оскал прорезается на безупречно очерченных губах. - Принца девчонка не оценила. Пришлось показать чудовище.

- Господи, - выдыхаю.

- Господь ей не помог, - заявляет с издёвкой. - Вероятно, был занят. Зато мой предок оказался рядом.

- Он убил её?

- Почти, - бросает едко.