Судьба

Место, которым я гордился, в которое вкладывал все силы и средства.

Вокруг меня бегает Яна, что-то причитая, ругаясь матом, по-моему, даже обращается ко мне. Пропускаю ее слова мимо ушей, смотрю на огонь, сидя на заднем сидении своей машины. Просто наблюдаю.

Вокруг суетятся люди, кто-то снимает на телефон, кто-то делает селфи на фоне пожара. Похоже, завтра это место станет еще популярнее, только вот дохода мне сей факт не принесет. Усмехаюсь сам себе, шарю по карманам в поисках телефона, намереваясь снять мой крах на видео.

Телефона нет, похоже, я потерял его, когда вместе с охраной выводил людей из клуба. В горле до сих пор саднит от едкого дыма, ощущаю тяжесть в голове и легкую тошноту, никак не могу откашляться. Несмотря на то, что мой клуб обречен, огонь его не щадит, молниеносно расходится под порывами ветра. Вокруг суетятся несколько бригад пожарных. Хочется крикнуть им: «Да ладно, ребята, не старайтесь, пусть горит, к чертовой матери. Все равно спасать уже нечего. Так хоть меньше мусора вывозить будет».

– Яна, в клубе точно никого не осталось?

– Нет. Не должно, ты же сам проверял, – обреченно говорит она, садясь в машину с другой стороны. – Какого хрена ты бегал в свой кабинет, когда там никого не было?"

"– Надо было забрать кое-что очень ценное, – хлопаю по карману, проверяя, на месте ли заветная коробочка.

– Настолько ценное, что это стоило тебе отравления? Ты вообще мог оттуда не выбраться! – с упреком говорит она.

– Выбрался же, – поворачиваюсь к ней, вся ее белая блузка пропитана дымом и копотью, на лице черные точки от разлетающегося пепла.

Впрочем, мой вид не лучше, возможно, даже хуже. Снимаю куртку, протягиваю ей, девочка вся продрогла, ее верхняя одежда осталась там.

– Спасибо, – благодарит она, протягивая мне бутылку виски.

– Я смотрю, ты тоже вынесла кое-что ценное, – беру бутылку, срываю крышку, отпиваю несколько глотков, вытираю рот тыльной стороной ладони и отдаю бутылку Яне.

– Этот виски я взяла из своей машины. Завтра к родителям собиралась, хотела сделать подарок отцу, – горько усмехается, отпивает из бутылки, морщится, глубоко вдыхает.

 – Не пойму, какого черта ты такой спокойный? Или еще до конца не осознал, что произошло?

– Возможно, и не осознал, а что ты мне предлагаешь делать? Биться в истерике? – забираю из ее рук бутылку, отпиваю еще, смотря на разъезжающихся людей, которые спешат в другие места. Праздник продолжается! До Нового года осталось сорок минут.

– Не биться, конечно. Но ты чересчур спокойный.