Свободные отношения

Яркая, чувственная, с глазами, словно бескрайние озера. Кокетливо заправляя за ухо блестящую прядь, смеялась грудным смехом. Дорогая, ухоженная, даже не дура. А мне скучно. Еле сдерживался чтобы не зевнуть во весь рот. Домой хотелось. Дома тепло, уютно. Дома Варька сидит. Ждет, как всегда, хотя прямо сказал, что не приду.

«Разве плохо когда тебя ждут? Когда встречают тепло?» — все тот же внутренний голос, нет-нет, да и проклевывался с неудобными вопросами.

— Знаешь, — откладываю в сторону приборы и смотрю на потенциальную любовницу, — это был отличный вечер.

Она удивленно захлопала ресницами, не понимая, какая муха меня укусила. Я тоже не понимал, просто почувствовал, что хочу быть не здесь, а совсем в другом месте.

Не оборачиваясь, не слушая ее гневные причитания пошел прочь, чувствуя, как тиски ослабевают, что грудь сдавливали. Я шел домой, и с каждым шагом на душе лучше становилось.

Дом утопал в сумраке, и только одно окошко светилось — библиотека. Так и представил Варьку, сидящую в большом кресле и увлеченно листающую книгу.

Тихо отпер дверь и зашел внутрь, прислушиваясь к тишине. Разделся и, не включая свет, к библиотеке направился, стараясь не шуметь."

"Варвара действительно сидела в своем любимом кресле, читала, быстро бегая взглядом по строчкам, и ничего вокруг не замечала. Рядом с ней, на журнальном столике тарелка с фруктами, сок и шоколадка — она явно настроилась на приятный вечер, а я стоял и как дурак наблюдал за ней пару минут.

Только когда постучал аккуратно по косяку, она вздрогнула и оторвалась от книги.

— Привет! — в голосе недоверчивое удивление…и только, — ты чего так рано пришел? Случилось что-то?

— Все нормально, — улыбаюсь, а в груди почему-то жмет. Я думал, она больше обрадуется моему возвращению, начнет прыгать вокруг меня от радости, кричать «как здорово, Илюш, что ты вернулся пораньше, я так скучала», но она только посмотрела серьезно, пристально, будто желая убедиться, что со мной все в порядке, улыбнулась рассеяно и снова в книгу нырнула.

Я стою и как дурак не знаю куда себя девать. Тот неудобный момент, когда чья-то писанина интереснее тебя.

— Я в душ, — произношу наконец, чувствуя какую-то неудовлетворенность, хотя вроде все хорошо.

— Угу, — мычит, а сама читать продолжает.

Потоптался еще на пороге и пошел прочь, растерянно шею потирая.