Невеста мафии

– Ну да, Никита Сергеевич… Странно как-то, и ваш Никита Сергеевич, и наш.

– Может, правда, родственники?

– Надо выяснить…

– Надо, – кивнул я.

– Что-то не торопишься ты к Солоухину наведаться, – подозрительно и с насмешкой посмотрел на меня участковый.

– Куда спьяну? Трезвое утро пьяного вечера мудреней!

– Так-то оно так… Если они родственники, ты должен был об этом знать. Родных вашего Солоухина опрашивал, так или не так? – пристально смотрел на меня Давыдкин.

Не верил он в мою легенду, хоть ты тресни.

– Опрашивал, – согласился с его логикой я.

– Они тебе про нашу деревню и сказали, так?

– Поселок… Поселок у вас, – поправил я.

– Да нет, деревня деревней. А поселок, потому что артель тут у нас… Значит, узнал ты, что Солоухин к родственнику сюда подался.

– А кто ж мне такое скажет? Кто сына родного сдаст?

– Значит, с матерью его разговаривал?

– И с ней, и с сестрой…

– А с отцом?

– Нет у него отца… То есть как бы есть, но сидит… Яблонька от яблока недалеко падает…

– Яблоко от яблоньки, – поправил меня Давыдкин.

– Ну да…

Пивко сделало свое дело, довело меня до состояния, когда мысли спьяну спотыкаются друг о дружку, путаются в голове. А участковому хоть бы хны, смотрит на меня пытливым и, что удивительно, трезвым глазом.

– А отца как зовут?

– Да я не интересовался… – мотнул я головой. Но все-таки смог сообразить, что в каждом вопросе участкового таится подвох, поэтому напряг извилины. – Хотя и так ясно, если сын Сергеевич, значит, и отец Сергеевич… То есть Сергей… Не дави мне на голову, старлей.

– Правда, она и в пьяной голове правда, – не соглашаясь со мной, заумно сказал Давыдкин.

– Ты не прав, начальник, – возразил я. – Есть правда, а есть оперативная информация. И правда там есть, а еще больше домыслов… Знаешь, дракон такой есть, одну голову отрубишь, так сразу три вырастет. Так и здесь. Один домысел отрубишь, три новых вырастет… Три срубишь – девять будет… Девять срубишь – двадцать семь… Двадцать семь на три… Потом еще на три… И это с одной шеи… А если на трех сразу?.

"Василию пришлось хлопнуть в ладоши перед моими глазами, чтобы я вышел из хмельного ступора.

– Больше тебе не наливаю, – решил он.

– И не надо… Ты мне лучше про вашу артель расскажи.

– Про какую артель? Не говорил я тебе про артель.