Не единственная

Мириады крошечных огоньков всех оттенков желто-зеленого спектра.

– Красота! – выдыхаю в восторге.

– Это просто силикатные слизни, – поясняет дарг. – Мелкие безногие твари. Питаются песком и пылью, а взамен оставляют гладкую стеклянную поверхность.

– Все равно красиво, – я кручу головой, разглядывая это чудо. – У нас слизни не светятся.

Руки Дариона сжимаются крепче.

– У нас – это где? – его голос вибрирует от напряжения. – Впрочем, не говори, не хочу ничего знать.

Я проглатываю слова, уже готовые было сорваться.

Странный он. Понял, что я не его жена, и даже не пытается выяснить, откуда такое «счастье» свалилось? Что-то здесь явно не чисто…"

"Проход расширяется, мы заворачиваем за угол и входим в пещеру. Я издаю изумленный ойк.

А все потому, что пещера выглядит обжитой: с потолка спускаются светящиеся сталактиты; в углу сложен очаг, в котором сейчас весело потрескивает пламя; вдоль стен высятся этажерки, заполненные свитками и пухлыми фолиантами, кованые сундуки и кучи каких-то шкур. Но самое главное, рядом с очагом стоит круглый стол, накрытый на три персоны, и три приветственно отодвинутых стула.

Нас здесь ждали?

Только теперь Дарион опускает меня на землю, но по-прежнему прижимает к себе. Боится, что я испарюсь?

– Энейре? – раздается его хриплый голос.

Я кручу головой, пытаясь отыскать таинственного владельца пещеры, но все равно пропускаю его появление.

Он выходит из тени между двумя этажерками. Высокий и сухопарый старик в простом сером одеянии, подпоясанном веревкой. Его седые волосы гладко зачесаны, открывая испещренный морщинами лоб.

Ему явно не хватает остроконечной шляпы и узловатого посоха для полного сходства с магом из фэнтези. Но вот лицо у него вовсе не сказочное.

Я уже заметила, что дарги так или иначе схожи между собой. Как у нас схожи люди одной расы или национальности. У них у всех проскальзывает что-то хищное в чертах и движениях. Что-то, что заставляет мои инстинкты вопить об опасности.

Вот и при виде этого старика мое сердце начинает биться с оглушительным грохотом. А когда его пронзительные голубые глаза сосредотачиваются на мне, в кровь впрыскивается двойная доза адреналина.

– Это она? – спрашивает Дарион чужим глухим голосом и сжимает мои плечи с такой силой, что, кажется, даже кости хрустят.

Старик прищуривается. Его глаза буравят меня, будто хотят прочитать всю подноготную. От этого взгляда хочется спрятаться.