Наследник из прошлого

На стол передо мной ложатся фотографии. Знакомые лица просто изобилируют на них. Отец, Полина, Марков… Да твою ж мать!

— Что все это значит? — поднимаю голову на Илью.

Тот стоит ко мне спиной и курит в открытую форточку.

— Ну, во-первых, судя по всему у тебя большие и ветвистые рога. Вот на эти обрати внимание, — указывает на несколько фотографий.

Беру в руки снимки и внимательно рассматриваю. Отец и Полина выходят из отеля. Целуются в машине. По-хозяйски лапает ее в ресторане. Мои догадки подтверждаются. Отец спит с моей женой.

— Дальше, — выдавливаю из себя.

— Вижу ты не сильно удивлен, — замечает Илья и усмехается. Наблюдательный гад.

— Догадывался.

— Я так и понял. Вот на этих, твой отец встречался с этим человеком. Ты его знаешь?

— Да, это лечащий врач Алены, — отвечаю уверенно, но сердце предательски ноет в груди. — И, похоже, будущий труп…

— В смысле?

— Если с ней что-то случится, его я грохну первым.

— Ну может они там пожертвования обсуждали? — накидывает Илья невнятных версий. Работа у него такая, вилами по воде водить. Мне все ясно. Отец узнал-таки про Алену и теперь решит ее устранить. Через врача — эффективнее всего.

— Твою ж мать! — Срываюсь с места, понимая в какой опасности оставил Алену.

— Подожди, ты куда, — Илья спешит следом.

— К Маркову и надеюсь, что не опоздаю, — распахиваю дверь, но друг перехватывает мое запястье, вынуждая остановиться.

— Ты реально думаешь заказуха? — смотрит серьезно в глаза.

— Я уже ничему не удивлюсь.

Вместе с Ильей спускаемся и садимся в мою машину. Жму на газ и выезжаю из двора. Набираю охраннику и вкратце обрисовываю ситуацию, тот меня уверяет, что все под контролем. Немного успокаиваюсь, но на душе все равно тревожно. Надо как можно быстрее забирать Алену.

***Доезжаем до больницы за рекордно короткий срок. Бросаю машину посреди парковки, отдаю ключи Илье и пулей влетаю в здание.

Марков, как и всегда, сидит за своим столом и невозмутимо изучает какие-то бумаги.

— Ах ты тварь, — кидаюсь на него, хвата за грудки и выволакиваю из-за стола.

— Что вы себе позволяете? — истерично вопит Степан Юрьевич и пытается вырваться. — Я позову охрану! Или даже полицию!

— Да я еще ничего и не позволял, — хищно скалюсь я и встряхиваю его, как тряпичную куклу.