Девочка Эмина

Я нервно облизала губы. Отвела взгляд. Вцепилась в пальто.

Мысли о предстоящей ночи, проведенной с этим жестоким мужчиной, лишали надежды на спасение.

— А ты как думаешь, моя девочка?

***— Вернемся к вопросу. Кто еще тебя может искать? Парни, женихи? — припечатывает ледяным взглядом."

"‍​‌‌​​‌‌‌​​‌​‌‌​‌​​​‌​‌‌‌​‌‌​​​‌‌​​‌‌​‌​‌​​​‌​‌‌‍- У меня не было, — опускаю взгляд, — папа не разрешал.

— Хороший папа, — усмехается Эмин.

Напряжение постепенно спадало. Почему-то мне казалось, что я могу лишиться головы, если не отвечу на все его вопросы.

— Почему не поступала? Ты закончила школу два года назад.

— Родители не разрешали.

— Они всю жизнь собирались тебя прятать? — хмурится, сжимая руль.

— Они копили деньги, чтобы отправить меня за границу.

Прикусываю щеку, чтобы не сказать лишнего. Того, чего говорить не стоило.

Недосказанность витает в салоне весь путь из холодного города.

— Они готовили тебя к свадьбе? Говори правду. Не лги мне.

Эмин бросает на меня взгляд — всего на секунду.

— Значит, к свадьбе… — зло усмехается.

— Я не хотела замуж. Тогда мы решили, что для начала я просто улечу в другую страну. Там он должен был меня встретить. Хороший парень из хорошей семьи…

Заканчиваю почти шепотом.

Теперь меня ждет другая участь. Другой мужчина. Пугающий, жестокий. Совсем не нежный.

— То есть он будет тебя искать, — мрачно заключил Эмин, — фамилия, имя?

— Послушайте. Зачем вы это делаете? Однажды все закончится, оставьте их.

На трассе затор. Мы едем со скоростью сорок километров в час. В кювете лежит машина, на трассе стоит другая — сложенная от аварии вдвое. Губительная авария дает нам время на тяжелый разговор. После моей речи в салоне становится жарко и… страшно.

— Пожалуйста, помоги мне найти маму. И тогда мы обе исчезнем из твоей жизни.

Эмин отрывается от дороги и резко касается моей щеки ладонью — едва уловимо, но невыносимо тяжело.

В его глазах обещание несладкой жизни.

— Нет, Диана. Ты уже никуда не улетишь. Родители прятали тебя всю жизнь, но не уберегли. Я нашел.

— Почему мы? Почему моя мама? Почему я? — слезы льются по щекам, стекая к его жестким пальцам.

А в следующую секунду моя память подкидывает мне несколько картинок. Словно вспышка фотоаппарата — что-то щелкнуло.

— Я помню тебя! Ты был в нашем доме несколько лет назад… Вот откуда ты знал, где у нас черный вход.