Если б не было тебя

Интересно, как он отреагирует на мое появление в квартире?

Закроется на ключ и не захочет открывать дверь?

Повыкидывает вещи из окна?

Или вообще скажет — твоего здесь ничего нет?

А пока я приняла душ и накинула халат Руслана.

Было что-то непривычное, возможно неправильное, но такое дико приятное в том, что меня с работы встречал накрытый стол и ужин, приготовленный не мной!

Мужчиной!

Обалденным, красивым, потрясающим мужчиной, за которым наверняка где-то там, в его мире сурового бизнеса, сходили с ума десятки шикарных женщин.

А он сейчас старался для меня, орудуя за плитой, как заправский повар.

— Ну и чему ты так хитро улыбаешься? — щедро посыпая мясо солью и перцем, игриво поинтересовался Руслан.

Поставил передо мной тарелку и жестом пригласил сесть.

Соня уже уплетала свою порцию, не обращая на нас внимания.

— Вся в предвкушении!

— Надеюсь, не разочарую. Давно не жарил подобные вещи. Обычно на гриле, но тут, сама понимаешь, — развел руки в извиняющемся жесте.

Я почувствовала, как заурчал желудок при виде еды.

"Я не удержалась, наклоняясь к тарелке, и вдохнула аромат свежеприготовленного стейка, напомнивший мне лето, запах костра, шашлык, мангал с углями.

Отрезала кусочек, любуясь идеальной степенью прожарки.

Как давно я не пробовала сие гастрономическое удовольствие!

Отправила в рот, зажмурившись, и… так и застыла, крепко прикусив его зубами.

Не поверив в первый момент.

— Ну и как? Вкусно? — прозвучало тут же пытливо.

Явно с надеждой на одобрение.

Я попробовала прожевать этот несчастный кусок, мысленно успокаивая себя и заставляя улыбнуться в ответ.

Искренне надеясь на то, что моя физиономия в этот момент не выглядит так, будто я сожрала за раз килограмм лимонов.

— М-м, божественно! — сделала дирижирующий жест в воздухе сложенными пальцами, пытаясь найти подходящий эпитет. — Я в жизни ничего подобного не пробовала. Это… просто… обалденно! — с трудом проглатывая ужасно, невыносимо, по максимуму пересоленное мясо.

— Женя! — раздался возмущенный голос Руслана секунду спустя. Я чуть было не поперхнулась жидкостью. — Ты издеваешься?

— Что?

— Он пересоленный!

— Кто?

— Стейк!

— Неправда.

— Ты издеваешься! — прозвучало уже утверждением.

— Ну если только чуть-чуть. В смысле пересоленный немного, а не издеваюсь я чуть-чуть, — поправила сама себя тут же.