Таверна «Хитрая свинья», или Котлета для генерала

"

"– Ничего! Стой и смотри, чтобы сюда никто не шел! – я стала осторожно подниматься, пылая праведным гневом. Нет, а почему я должна быть размазней? Я, которая могла драться с тремя мужиками сразу!

Вцепившись в карниз, я заглянула в открытое окно и сразу увидела свою корзину, стоящую на столе. Отец Сильверстоун сидел ко мне спиной. Да он же ест мои бургеры, скотина! На полу уже валялась целая горка вощеной бумаги от картофеля-фри.

Я словно Садако Ямамура* влезла в окно, не издав ни малейшего звука.

Священник уже выпил бутылку вина, поэтому вряд ли бы обратил внимание на подозрительные шорохи.

– А заплатить за дьявольскую еду вы не хотите, отец Сильверстоун? – замогильным голосом протянула я, буравя его затылок тяжелым взглядом.

Он испуганно вздрогнул, резко развернулся и, не удержавшись на табурете, свалился мне под ноги. Его глаза стали увеличиваться в размерах, но я не собиралась любоваться на его реакцию. Мои взгляд пробежался по комнате в поисках орудия возмездия.

Ага, вот это подойдет. Схватив метелку для камина с тяжелой ручкой, я принялась колотить священника куда придется.

– Вкусно вам было, отец Сильверстоун?! Вкусно?!

– А-о-а-о-а-о! – завопил он, пытаясь увернуться от ударов. – Помогите-е-е-е!

– Бог поможет! – рявкнула я и со всей силы приложила метелкой по тощему заду, когда священнику удалось перевернуться на живот.

– Ох! О-о-о-х! – взвизгнул он и рванул в окно.

Видимо, отец Сильверстоун хотел спрыгнуть вниз, но ему помешала это сделать лестница.

Священник зацепился за нее рясой и повис вниз головой, голося во все горло. Я выглянула из окна и ахнула. Похоже, преподобный не носил нижнего белья…

Банч стоял внизу, раскрыв рот. Его лицо выражало такое изумление, что мне даже показалось, он сейчас хлопнется в обморок.

– Не кричите! – прошипела я, стараясь не смотреть на обнажённые причиндалы отца Сильверстоуна. – Сейчас сюда сбежится весь трактир!

– И пусть! – взвыл тот. – Сдадут тебя в полицию, сумасшедшая девка!

– Как хотите.

Только учтите, что на вас нет штанов, святой отец, – хохотнула я.

– Матерь Божья! – он замолчал. – Что мне теперь делать?! Что делать?!

– Сейчас мы спасем вас, – пообещала я. – Постарайтесь не дергаться! Банч, приведи Рона!

Слуга кивнул и исчез за заборчиком.

– Это вам расплата за мою еду, – сказала я, слыша, как потрескивает ряса священника. – А еще святой отец называется! Не стыдно?

Тот молчал, дыша, словно паровоз.