История одной переписки

Девчонок туда в сопровождение, пару ребят, живую музыку, пива хорошего, гриль. Я поехал…

— Позвони мне оттуда, — кивает она. — Женечке передай, что я ее очень люблю.

— Да, ладно? — прищуриваюсь я, подозрительно.

Лицо Крис невозмутимо.

— Так и передать?

— Тебя что-то смущает?

— Не люблю пустых громких слов. Не морочь ей голову.

— А это не пустые, Олег.

Отрицательно качаю головой.

— Передам привет. Остальное — сама.

— Ох, как тебя корежит-то… — зло улыбается она. — Это — ревность? Или забота?

— А это — коктейль, Крис, это — коктейль…

Разворачиваюсь к машине.

— Знаешь, почему не сказала тебе сразу?

— Так…

— Боюсь, что ты заберешь ее у меня. Такое ощущение, что у тебя внутри тикает часовой механизм. Один неверный шаг и…

Мы смотрим друг другу в глаза. Ничего не вуалируя. Крис…

— Я передам, — вздыхаю я. — То, что ты попросила.

Больницы ужасны. Этот запах… Тяжесть… Тусклых желтый свет… Белые стены…

За окном темно.

Мне неприятно, что она здесь. Мысль, что придется оставить ее и уехать, не укладывается в мозгах.

"— Халат… — подает мне дежурная медсестра. — Пульмонология на четвертом этаже. Скажите там, что я пропустила, записку отдадите. Третья палата.

На двери надпись: «передачи принимаются…»

Наверное, надо было что-нибудь купить. Не подумал об этом. Что любит Женя? Спрошу, чего она хочет. Может, договориться, чтобы ее выписали в понедельник? Уколы я могу доставить и сам.

Дождусь понедельника и заберу ее домой, — решаю я.

В коридоре пульмонологии тихо, рядом с одной из палат — две медсестры.

— Что с ней делать?

— Ничего до понедельника не сделаешь. Ставь, как прописали. Пусть ее врач потом отвечает.

Палата третья.

— Добрый вечер.

— Что Вы здесь делаете?!

Молча отдаю записку, решительно входя внутрь.

Её глаза закрыты. Она обнимает подушку.

— Женечка?

Глаза медленно открываются. Заплаканные, болезненные, сонные. Закрываются…

— Жень, — присаживаюсь рядом, убирая с лица волосы.

Глаза снова открываются.

Она не похожа на себя. Изможденная и вялая. Скулы обострились, под глазами — синяки.

Трогаю лоб.

Лихорадит… Лихорадит!? Это ненормально.

— Женечка?…

Обнимает мою руку, подкладывая под пылающую щеку.

— Я сейчас вернусь, — обещаю ей.

Надо найти кого-то, кто объяснит, что происходит. Температура должна быть давно сбита.

На выходе из палаты сталкиваюсь с медсестрой.

— Я по поводу Евгении. Мне нужен её врач.

— В понедельник, с утра.

— Мне нужен сейчас. Дежурный.

— Дежурный отъехал до утра.

— Покажите мне её карту.